tag:blogger.com,1999:blog-145667182024-03-13T13:40:47.990+05:30THE SOUTH ASIAN CONNECTIONHistorias de un náufrago de patriasIGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.comBlogger148125tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-14686548491901703902014-09-28T18:08:00.002+05:302014-09-28T18:14:26.158+05:30Derecho a equivocarse<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoOqLV3kYIxTpgMgWfElYD0S5XKT01oyvV42OdMC7waBrISARYfu2aOWEM9-N5yLXmwSa2FSXdWorTHJhY3_NoWSMtWXvRbhdxpW2KKmoe0KvVtgMm-5rrAkKDxQQJi9nRIkgH/s1600/WP_20140927_17_25_37_Pro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoOqLV3kYIxTpgMgWfElYD0S5XKT01oyvV42OdMC7waBrISARYfu2aOWEM9-N5yLXmwSa2FSXdWorTHJhY3_NoWSMtWXvRbhdxpW2KKmoe0KvVtgMm-5rrAkKDxQQJi9nRIkgH/s1600/WP_20140927_17_25_37_Pro.jpg" height="223" width="400" /></a></div>
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Llevo varios meses encandilado con el fenómeno Podemos. Me parece impresionante el ascenso meteórico de este movimiento político-social que bebe del descontento de amplios sectores de la población española con la clase política y del deseo de recuperar para la ciudadanía parcelas democráticas. Parcelas que hoy se encuentran perdidas o ausentes. <br />
Este fin de semana asistí en Ámsterdam a una conferencia sobre la irrupción de Podemos en la que participó un eurodiputado del grupo en Bruselas, Pablo Echenique. El acto estaba orientado a explicar cómo nació la fuerza política, cuáles son sus aspiraciones y retos, y quiénes mueven su engranaje, así como a extrapolar este fenómeno al contexto europeo. <br />
<br />
El salto de Podemos a la palestra política española y su notable éxito en las pasadas elecciones parlamentarias europeas me pareció un soplo de aire fresco. Me hizo recuperar cierta esperanza en la democracia, en los electores y en la capacidad de la sociedad española de generar alternativas a los discursos y narrativas existentes. <br />
Creo que algunas de sus medidas iniciales son ilusionantes: el control de los salarios de sus cargos electos, la voluntad de sus miembros más visibles de no hacer carrera política vitalicia, el voluntarismo, la promoción del debate interno de manera horizontal, el afán de transparencia en los procesos… <br />
Los valores y principios que se desprenden de estas medidas -honestidad, humildad, solidaridad o igualdad, por citar algunos ejemplos- están en directa antítesis con los que se perciben implícita o explícitamente de gran parte de los políticos y de los partidos que han gobernado o ayudado a gobernar nuestro país en las últimas décadas. <br />
<br />
Ahora bien, estas medidas iniciales son solo el envoltorio, no son el fin o el producto en sí mismas. Podemos ha nacido –según claman sus integrantes- para ser eventualmente la primera fuerza política y, en consecuencia, para gobernar. ¿Están preparados para llevar su ilusionante retórica al terreno práctico? O como apuntó la investigadora británica Hillary Wainwright, una de las ponentes en la conferencia, ¿puede Podemos operar en el sistema político actual y permanecer fiel a sus deseos sin ser secuestrado por él? <br />
Dudo que haya respuestas sencillas a estas preguntas tan complejas. La política, como muchas otras cosas en la vida, es más una carrera de fondo que un sprint fugaz. Este nuevo actor ha sorprendido en el sprint. Cabe ver si tendrá suficiente resistencia para aguantar todos los obstáculos que se presentarán en una carrera de fondo. <br />
Estos obstáculos serán profundas disensiones internas, repentinas escisiones, agresivas campañas en contra, ataques mediáticos, escándalos puntuales, falta de resultados inmediatos, errores programáticos o pérdida de confianza en sectores de la población que ahora mismo están entusiasmados. <br />
<br />
La esperanza y la ilusión son sentimientos muy variables. Están sujetos a las circunstancias. Igual que nuestro equipo de fútbol, que una semana se come el mundo, otra está en la crisis más miserable y la siguiente se mueve en terreno templado, la política genera constantemente sensaciones encontradas. En este vaivén lo importante a menudo es mantener la confianza, alejarse de las circunstancias del momento y analizar las cosas con una mayor perspectiva: esa carrera de fondo. <br />
Creo que Podemos tiene todo el derecho a equivocarse, a confundirse y aprender de los errores. De hecho, estoy convencido de que si algún día son capaces de llegar al poder, van a cometer muchos errores. Pero de momento, si algo está claro, es que han conseguido un gran acierto: remover los cimientos del edificio político en España, que estaba y sigue estando en ruina moral. Si su acción consigue que los inquilinos actuales de ese maltrecho edificio hagan algo por restaurarlo empujados por el temor a perder su residencia y eso repercute en un beneficio para los ciudadanos, eso ya es una victoria. Si al menos consiguen esa victoria, no me importa que fallen en casi todo. Muchos otros ya han fallado. Muchos otros siguen fallando. <br />
<br />
<u>Citas del discurso pronunciado el sábado 27 en Ámsterdam por Pablo Echenique: </u><br />
- "Queremos permanecer cerca de la gente, ser controlados por la gente". <br />
<br />
- "Hay 1.000 círculos de Podemos en el mundo. Todavía no en la luna, habrá que esperar". <br />
<br />
- "Mi vida política empezó en enero. Cuando acabe mi mandato volveré a mi trabajo de científico". <br />
<br />
- "La gente se identifica fácilmente con una cara publica pero es un síntoma de debilidad". <br />
<br />
- "Deberíamos tratar de ganar cualquier parcela de poder en España. Eso es lo que hacen nuestros contrincantes". <br />
<br />
-<span style="text-align: center;">"Es una incógnita saber cuál debería ser el nivel exacto de democracia, pero el actual no es suficiente". </span><br />
<br />
- "Vamos a ganar en España y no será fácil porque la élite económica no estará contenta con algunas decisiones".</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-89885786668871810572014-06-03T01:04:00.002+05:302014-06-03T03:39:44.181+05:30Adiós Juan Carlos... ¿Y ahora qué?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
El 2 de junio ya es un día histórico para todos, tanto para
los partidarios como para los detractores de la monarquía. Para los
juancarlistas, para los futuros y presentes felipistas y para los que no
profesamos simpatía por una institución que consideramos anacrónica.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Son muchas las tertulias y debates que en los próximos días
analizarán las razones que llevaron al rey Juan Carlos a abdicar en este
preciso momento y el escenario que le espera a España (aire fresco dicen
algunos). Hasta ahora parecía que su marcha estaría ligada o bien a su muerte o
a la incapacidad de continuar ejerciendo la responsabilidad que exige la Corona,
y no a un retiro de escena voluntario. Por eso sorprende la decisión, que en realidad
había sido tomada hace meses, según la Casa Real. El anuncio de la misma fue
pospuesto entre otras razones para no interferir en los comicios europeos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se debatirán las razones que llevaron a Juan Carlos a
abdicar porque su marcha deja claro algo que ha sido una constante en su reinado:
la falta de transparencia y la ausencia de explicaciones. Dos actitudes que,
unidas a los continuos escándalos ocurridos en el seno de la familia real en
los últimos años, han debilitado notablemente la figura de este rey. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si la imagen de la monarquía española no está aún más
hundida es principalmente debido al colchón de una poderosa herencia del pasado,
que algunos pensamos está muy sobrevalorada, y al cheque en blanco –por pasividad
y falta de crítica- con el que los dos grandes partidos políticos estatales -y
por ende los grandes medios de comunicación- han obsequiado a Juan Carlos en
las últimas cuatro décadas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
España se ha abierto mucho pero en realidad la crítica y la
censura al rey no han sido posibles con un elevado grado de libertad hasta hace bien poco como tampoco lo ha sido informar con un mínimo de objetividad sobre la Corona en
determinados medios públicos e incluso privados. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sus defensores han ensalzado con frecuencia que el rey fue
uno de los principales -o el principal- artífices de la exitosa transición
de España hacia la democracia, nuestro mejor embajador en la arena diplomática internacional
y de los negocios así como un excelso defensor de las libertades, máxima esta última consagrada con su oposición al golpe de Estado que amenazó en 1981 con llevar
al país de vuelta a una dictadura.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No quiero restar méritos a Juan Carlos, aunque sería injusto
olvidar que el monarca fue criado bajo el amparo y tutela del mayor dictador que
ha tenido España, que tardó horas en pronunciarse contra la asonada comandada
por Tejero y que su labor diplomática tiene dos caras bien diferenciadas. Es
indudable que su figura ha servido para granjear y consolidar ciertas
relaciones de pedigrí en el extranjero (sobre otras no se puede decir lo mismo)
pero también es cierto que muchas de sus acciones y notables errores –léase cacerías de elefantes, excesiva tolerancia a la corrupción y otros escándalos- han
cultivado una imagen de España con la que una gran parte de la población
difícilmente se puede sentir no ya identificada, sino en paz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Juan Carlos ha ido de más a menos. Y la opinión pública se
ha hecho eco de ello. Nunca la Corona había sido tan impopular en España como
en 2012 y 2013. Curiosamente, ahora que abdica, el respaldo a la institución
estaba empezando a mejorar ligeramente. Sin embargo, nos quedaremos con las
ganas de saber cuál es el respaldo real que la figura del rey tiene en la
sociedad a la que representa. No cabe ni la más mínima opción de que el modelo
de Estado de esta democracia -¡democracia!- sea objeto de discusión en un referéndum a corto
plazo.</div>
<div class="MsoNormal">
La Corona está bien protegida por un escudo vitalicio que
sujetan los dos grandes partidos sin que por ello les tiemble la mano. De
momento. Pero las últimas elecciones han lanzado un mensaje claro a PP y PSOE.
Su apoyo popular se ha resentido mucho por su incapacidad para afrontar cambios
estructurales y ser honestos con sus votantes. No escuchar al pueblo se puede
pagar caro. Esperemos que resulte aún más caro en el futuro. <o:p></o:p></div>
</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-61307740541733339142014-03-17T03:04:00.004+05:302014-03-17T03:04:59.429+05:30La palabra y el silencio<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
La palabra escrita es contundente. Se puede leer una y otra
vez. Puedes ampliar el tamaño y cambiar la fuente pero queda igualmente grabada.
La palabra oral, en cambio, se la lleva el viento. Es posible moldearla al gusto
y mitigar su trascendencia. Se puede incluso obviar su conocimiento. La memoria
suele ser benévola y ayuda a este cometido. Alguien me dijo una vez algunas de
estas cosas. Puede que no con esta claridad ni con el mismo sentido. La memoria
no es una de las ciencias más exactas. Mi interlocutor era en todo caso un
partidario de la palabra oral como medio adecuado para las situaciones
comprometidas, aquellas en las que la comunicación se examina en detalle desde
todos sus vértices. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Pero qué sucede cuando no se quiere o no se puede comunicar
ni de manera oral ni escrita? El silencio es silencio, no es escrito ni oral. Es
ambas cosas y es ninguna. También es infinitamente interpretable. En lengua
española se dice que quien calla otorga. Esta máxima popular, confirmada en la
práctica muchas veces, es cuanto menos cuestionable. A mí no me gusta el
silencio. Generalmente me incomoda porque no sé convivir con él. Con el afán de
romperlo, promuevo a menudo conversaciones estériles. El único objetivo de las
interacciones es precisamente esquivar el silencio y no tanto mantener una
conversación útil y provechosa para las partes implicadas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siempre he sido partidario de comunicar, de explicar las
cosas. A veces quizás las expliqué demasiado. O demasiado mal. El acierto es
algo muy subjetivo, ¡para qué engañarnos! Mi voluntad fue con frecuencia
aclaratoria, no obstante. Quise deshacer enredos y apagar fuegos. Expandir
conocimiento, retratar injusticias o simplemente dar un golpe en la mesa. Y
utilicé tantos medios como mensajes. Ya fuera una carta comprometedora, un escrito
sesudo o un tweet agitado. Una llamada telefónica fugaz, una conversación a
deshora, un susurro imperceptible o un guiño travieso. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como periodista no comunicar cuando existe necesidad de hacerlo
podría ser comparable a tener que hacer un día el pan sin la masa que da forma
a las crujientes barras que comemos con gusto. Dile a un panadero que cocine un
pan sin harina o que haga la tarta de chocolate sin chocolate. Es probable que
te conteste que no le toques las narices ni las orejas. Ahora bien, dile a un
periodista que escriba su artículo sin palabras o sin las palabras importantes.
Hoy no puedes utilizar crimen, amor ni misterio; solo hecho, relación y
situación. Golpe duro. Pídele que no escriba y aún será peor. Una culebrilla
molesta se introducirá en su cuerpo y lo recorrerá constantemente. El
periodista se tomará el café sin azúcar para congeniar con su amargo
temperamento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Creo que hay más miedo a la palabra que al silencio. El
silencio es un bosque frondoso y abrigado en el que uno se puede esconder tanto
si llueve a cántaros como si hace sol. La palabra, ya sea oral o escrita, puede
ser una caminata feliz en un día soleado o un paseo entre prados embarrados con
violentos granizos y un viento infernal. Puede que el granizo dure lo que dura
un cubito de hielo en el desierto de Rajastán en verano, pero si estás fuera
del bosque te agarra. En un momento tienes más agua en tu ropa que la que
albergan todo el mar Cantábrico y parte del Mediterráneo juntos. Así todo, más
que pillar un resfriado, el verdadero fracaso es quedarse siempre a la sombra.
Dejar pasar los días soleados uno tras otro por miedo al granizo. Renunciar al
paseo primaveral. Yo me quedo con el granizo.<o:p></o:p></div>
</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-50733061422211915202013-12-04T12:04:00.000+05:302013-12-04T12:18:49.661+05:30Phir milenge, India!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHREo1PIKhSIKcjln67qvqfedEmeh1_M_CccbybDOGCZ3-dRKa2zYqNPrd43OLAJdcHZMCx9icyXj4XoOCmMpev8sB8wnF9n41b-riIrYQk1nOIej7Q4gqLD0bwew7TZAl8Zd3/s1600/IMG_5522.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHREo1PIKhSIKcjln67qvqfedEmeh1_M_CccbybDOGCZ3-dRKa2zYqNPrd43OLAJdcHZMCx9icyXj4XoOCmMpev8sB8wnF9n41b-riIrYQk1nOIej7Q4gqLD0bwew7TZAl8Zd3/s400/IMG_5522.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Conocí la
India un otoño de 2007. Delhi tenía esa humedad nocturna que penetra los huesos
y esa calima matinal que nubla el pensamiento, pero los días seguían siendo
agradablemente cálidos. Viajé un mes por el norte del país para comprar las
postales pintorescas que anuncian las guías. Turbantes chillones, camellos de feria,
histriónicos santones y dementes ascetas. Fue mi primera experiencia en Asia.
Pronto volvería a este oceánico continente para asentarme como periodista en el
vecino Pakistán. El tiempo pasó volando, con más alegrías que penas. Aprendí a
sobrellevar los interminables veranos de seis meses y antes de que acabara
2010, con la calima de otoño y en una noche húmeda como el fango, regresé a la
vieja conocida Delhi. La ciudad tenía otra cara. Bullía. Aeropuerto nuevo,
pasos a nivel, el metro… y también caos, vacas, mutilados, niños mendigos. Nada
había cambiado tanto en realidad pero la India respiraba con fuerza, convencida
de su magnitud y potencial. La confianza quizás ha menguado un poco desde
entonces. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Ahora, seis
años después de que pusiera pie aquí por primera vez y tras tres viviendo, me
dispongo a abandonar Delhi y la India. Otra vez sucede en el melancólico otoño,
con la calima penetrando mi cuerpo y sumiendo a mi mente en un confuso estado
de embriaguez. La melancolía y la embriaguez son mayores porque dejo también el
medio de comunicación que ha sido mi morada durante todo este periplo asiático.
La agencia con la que abrí la corresponsalía en Islamabad cuando era un germanizado
periodista timorato que solo sabía desenvolverse en el terreno seguro de Europa
y con la que después prolongué mi aventura al otro lado de la frontera. En estos momentos en que escribo las últimas
palabras tras haber tecleado más de un millón, cuando plasmo mis siglas igb en
las últimas noticias de las casi 6.000 que redacté o edité para EFE no puedo
evitar sentir cierta nostalgia y acordarme de esas personas que hicieron de
esta travesía un placer sencillo. La lista es larga y, encriptada, es mucho más
enigmática y anónima, como en el fondo ha sido siempre gran parte de nuestro
trabajo. La integran enormes maisanes como amp, daa, pmm, mt, jlr, av, ms, fpw
o ilc y magníficas compañeras como mb, ss y nt, todos capitaneados por los
veteranos ja y amg. Muchas más iniciales me acompañaron al otro lado de la
línea virtual, desde el fortín de Madrid. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
No todo fue
fácil. La agencia no ha sido inmune a la crisis que ha gangrenado el oficio,
convirtiéndolo en ocasiones en una caricatura de lo que el periodismo debería
ser. Espero que pronto soplen vientos mejores que lleven el velero a puertos
más reconocibles, como aquellos en los que en estos años intentamos atracar una
y otra vez, a veces con éxito y otras sin mieles, pero con la sensación de
haber remado en la dirección correcta. Este pirata se lleva consigo el ron de
marineros y un baúl repleto de recuerdos, un tesoro que vale todo el oro de la
India y algunos crores de rupias más. Me quedo con las callejuelas endiabladas
de Benarés, la vertiginosa verticalidad de Cachemira o los atardeceres de
Bombay. Me llevo la arena del Rajastán, las noches de murciélagos de Delhi y
los océanos verdes de Kerala. También meto en el cofre la pasión futbolera de
Calcuta y el críquet de los parques, el turbante de un sij, algunas cintas de
Bollywood, el peine de un rickshawala y los colores del Holi. Cierro el tesoro
con una desgastada y pesada llave. Miro hacia el cielo. La calima sigue ahí. Algunos
cuervos me dicen adiós con sus graznidos. Yo les digo hasta la próxima. Sé que
nos volveremos a ver, probablemente en otro húmedo otoño.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
¡South Asia
zindabad!</div>
<o:p></o:p></div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-83601055049908532952013-07-26T11:13:00.002+05:302013-07-26T11:13:38.526+05:30El hombre que perdió su tono<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Benjamin Gublings era un buen maestro. Lo decía todo el mundo. Sus alumnos, compañeros de oficio y mentores. Incluso sus críticos más acérrimos admitían en privado que era un buen maestro. Además tampoco caía mal, y esta es una virtud que siempre ayuda a mejorar los aspectos más débiles del ser humano. Enseñaba en una modesta escuela de su pueblo las asignaturas de lengua y física, que eran tan diferentes entre sí como parecidas.<br />
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Gublings amaba la lengua o, mejor dicho, el lenguaje. Para él era el universo de las personas. La gente veía el mundo a través del lenguaje. Lo disfrutaba y lo sufría. Le encantaban las palabras que se juntaban con otras palabras y los verbos que se ponían delante o detrás. Sentía fascinación por los adverbios largos que daban seriedad al discurso o por los puntos, comas y otros signos extraños que lo volvían fluido.<br />
<br /></div>
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En la física veía también algo extraordinario. Si la lengua era el universo de las personas, la física ayudaba a entenderlo. Gublings miraba un nubarrón oscuro y comprendía por qué se había formado. Nunca una manzana que cayó desde un árbol o el regalo de una gaviota le pillaron por sorpresa. Y cuando su pequeño sobrino Tobías desbordaba la bañera era imposible enfadarse con el chaval. Para Gublings, Arquímedes, Newton o Lavoisier eran un perenne Dream Team planetario que siempre ganaría todos los títulos en disputa.<br />
<br /></div>
<div>
Sin embargo, todo se empezó a torcer un día. Un día de plácido verano en el que rompió a nevar y nevó durante varios días seguidos. Algunos decían que el sol no volvería a salir nunca. O al menos, no en una fecha temprana. Otros concluyeron que habría escasez durante mucho tiempo y que esta situación obligaría a realizar un reordenamiento. La palabra reordenamiento no le gustaba a Gublings. Justificaba su desconfianza en que el lexema de la misma era orden y orden, según él bien sabía, podía ser sinónimo de equilibrio o ubicación pero también podía equivaler a mandato o imposición.<br />
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Suele decirse en textos antiguos y libros de autoayuda que las primeras corazonadas son las buenas. Gublings se temía lo peor con todo el asunto del reordenamiento. Poco tiempo después, a su escuela vino un hombre con bigote lacio y camisa de botones y ordenó que de un día para otro los maestros de lengua dejaran de enseñar los adjetivos porque los libros iban a tener 25 páginas menos el curso siguiente. En realidad, el tipo del bigote lacio tenía parte de razón. El lenguaje estaba repleto de adjetivos inservibles. Muchos se repetían innecesariamente o se utilizaban solo para demostrar estatus o crear problemas y tensiones. Impertérrito, sempiterno, desdichado, revolucionario, malvado y tramposo. Fuera. Gublings tenía dudas pero acató. Le pareció un mal menor.<br />
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<div>
El reordenamiento llegó también a la física. De la noche a la mañana se transmitió a la escuela el mandato de dejar de enseñar el principio de la acción-reacción. Por lo visto era un principio subversivo. También se vio afectada la teoría de la conservación de la materia. Si el colegio seguía enseñando equivocadamente a las incipientes generaciones que la energía solo se transformaba... ¿cómo se podría justificar la destrucción necesaria que se estaba produciendo a raíz de la delicada coyuntura?<br />
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En los meses venideros sucesivos reordenamientos acabaron golpeando la esencia del lenguaje. Primero se suprimieron las preposiciones y los adverbios. Después el condicional y el subjuntivo. Los primeros eran poco determinantes para el éxito de la comunicación. Los segundos daban pie a aspiraciones y sueños. Demasiado subversivos. Al final solo quedaron los sustantivos. La física sufrió el mismo destino. La inercia, la elasticidad y la flotación. Todas esas teorías y muchas otras más fueron arrancadas del temario por unos motivos no suficientemente aclarados.<br />
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En realidad ya no nevaba. Pero la gente miraba a través de las ventanas y veía nieve. La nieve estaba por todos lados. Gublings pensó que todo había sido muy rápido. La gente solo hablaba con sustantivos. Era complicado comunicarse. La desaparición de los principios físicos también hizo que fuera extremadamente difícil entender más allá de la teoría de la gravedad, una de las pocas que seguían enseñándose. Pese a todo, los gestores del reordenamiento pedían ahora un esfuerzo a la gente. Exigían creatividad, constancia y dedicación. Gublings creyó que esto estaba fuera de tono. Pero no sabía ya cómo amueblar argumentalmente su opinión. También creyó que ya no era un buen maestro. Solo alguien con disciplina. Y eso es lo que la gente también pensaba. Que Gublings solo era alguien con disciplina. Y ya ni siquiera caía bien.</div>
</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-58136168159207833212013-05-26T20:37:00.003+05:302013-05-26T23:27:19.305+05:30Agur, San Mames<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5i07tNE7MFvbPLQbA3sfQkMq9n3xFCj8-7xAwxQ8cs9b1qIvSP4SrHwigftuSsnc3_0ULe2jrhQRdzE1MBXsrWi_1V5GMYQjs-Iv7xqC2xCmvdPNv4BAKBMsiwWXOewckxJ7U/s1600/san-mames.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5i07tNE7MFvbPLQbA3sfQkMq9n3xFCj8-7xAwxQ8cs9b1qIvSP4SrHwigftuSsnc3_0ULe2jrhQRdzE1MBXsrWi_1V5GMYQjs-Iv7xqC2xCmvdPNv4BAKBMsiwWXOewckxJ7U/s320/san-mames.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Ehun urte, bai ehun urteko Katedrala</div>
<div style="text-align: center;">
Iristen dira malkoak zaleen begietan</div>
<div style="text-align: center;">
Ez da gauza erraza agur esatea</div>
<div style="text-align: center;">
Bihotz bihotzez</div>
<div style="text-align: center;">
Mundu guztiak dakila, zein den zure historia</div>
<div style="text-align: center;">
Gure ametsak eta sufrimenduak zurekin joaten dira</div>
<div style="text-align: center;">
Gaur negar egin nahi dugu</div>
<div style="text-align: center;">
Baina bihar bizitza berri bat hasiko gara</div>
<div style="text-align: center;">
Eta San Mamesen espiritua ez da hilko</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Athletic beti zurekin, beti lehoiekin alde!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Traducción al castellano</i></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-style: italic;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Cien años, sí; una catedral de cien años</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Saltan las lágrimas en los ojos de los seguidores</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>No es sencillo decir adiós</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Con todo el corazón</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Todo el mundo sabe cuál es tu historia</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Nuestros sueños y sufrimientos se van contigo</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hoy queremos llorar</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Pero mañana empezará una nueva vida</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Y el espíritu de San Mamés no morirá.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>¡Siempre contigo Athletic, siempre al lado de los leones!</i></div>
</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-23697897541314082752013-05-26T17:27:00.001+05:302013-05-27T12:25:54.330+05:30Crónicas de la India fresca<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>*Los siguientes enlaces son una selección de artículos, reportajes y vídeos publicados por el autor entre diciembre de 2012 y abril de 2013</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>El paladar indio se apunta al aceite de oliva</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie11tktBuqSKrfZZ2rxJAnMbZ7hewcr28jYDws-BeqoKcxKxcY7_bcDw2H1eVmYqXyLh64oA6eFOyJeVPuKXV5fH9q4oGHF3ZcjaGxXi-F6x7O-Yib1n2KL0lIO7XNcRF1b-JV/s1600/aceite+oliva.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie11tktBuqSKrfZZ2rxJAnMbZ7hewcr28jYDws-BeqoKcxKxcY7_bcDw2H1eVmYqXyLh64oA6eFOyJeVPuKXV5fH9q4oGHF3ZcjaGxXi-F6x7O-Yib1n2KL0lIO7XNcRF1b-JV/s320/aceite+oliva.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los indios <a href="http://bit.ly/WsB6Uu">apenas consumen de media una cucharada de aceite de oliva </a>al año, pero el producto ha logrado en poco tiempo un nicho de mercado en el país y tiene gran potencial al calor del cambio de patrones de consumo en las clases pudientes.</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>¿Cambia la situación de la mujer india tras la violación?</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k75kc0X6eF7ibv_ap798M2MXNtGSfhoCDZeTos2TFQcC7NH-gPK-vMHI-u25dGn-QJ96julVfhbtKt_uVatrJq1Dg2OlNhRpFltr04NvFKNMIrL-_ZbpmhGOWLI9uJYMfWfi/s1600/mujeres.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k75kc0X6eF7ibv_ap798M2MXNtGSfhoCDZeTos2TFQcC7NH-gPK-vMHI-u25dGn-QJ96julVfhbtKt_uVatrJq1Dg2OlNhRpFltr04NvFKNMIrL-_ZbpmhGOWLI9uJYMfWfi/s320/mujeres.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La muerte de una joven tras ser violada en un autobús ha indignado a la India, donde hay voces que se plantean si el crimen <a href="http://bit.ly/RM7R2d">puede conducir a cambiar realmente de manera positiva una sociedad</a> en la que la mujer es muy vulnerable. </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>Arte español en tiempos de crisis</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYy25BBW3gc41VDrFXGs0Rp5HocRLxykyr1JkqOPxh9jWrs2gFex6F5Ds0eAO0P5hKf8ON03AQ0d7n6fHII-oS8WwfT_vjbJt0PDKg-zEk3lN1-hyIHuYqI_Rg_N3btfbiE6KS/s1600/arte+espa%C3%B1ol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYy25BBW3gc41VDrFXGs0Rp5HocRLxykyr1JkqOPxh9jWrs2gFex6F5Ds0eAO0P5hKf8ON03AQ0d7n6fHII-oS8WwfT_vjbJt0PDKg-zEk3lN1-hyIHuYqI_Rg_N3btfbiE6KS/s320/arte+espa%C3%B1ol.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con la crisis en España pasando factura, <a href="http://bit.ly/XyaiHq">algunos galeristas españoles han decidido orientar su mirada</a> hacia el emergente mercado del arte indio, que tiene desde hace un lustro una plataforma en la India Art Fair (IAF).</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto: Atul Vohra]</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>La empresa española desembarca en la India</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHUWIb_Ig8j1MlpMbJnB-Onhh68rvV-X2IpDhnvATv5QgX8defdKQaOT36kXzsrejdZn1D7LzWhHfYENCLalc8JTpq_3WH7ZQbA4jE2pAKGu8TlHG4Oe3d_OB5NO351un-1E_T/s1600/empresa+india.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHUWIb_Ig8j1MlpMbJnB-Onhh68rvV-X2IpDhnvATv5QgX8defdKQaOT36kXzsrejdZn1D7LzWhHfYENCLalc8JTpq_3WH7ZQbA4jE2pAKGu8TlHG4Oe3d_OB5NO351un-1E_T/s320/empresa+india.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La llegada a la India ha sido lenta y tardía, pero en el último lustro casi <a href="http://bit.ly/WMNHWG">se ha triplicado la implantación de empresas españolas</a> en este emergente gigante asiático, y las expectativas están en alza.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>La India se aferra a la pena de muerte</b></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxd2-5R69MkbVcBv55CU4TIXAUEVY2SbBEa6P7hZpVgff-cRhVySN6ohOQssBsTFQWijFAoUvdixAoUwdwvG_WWuZ5Ze5EM5g0s4QjH5rpM1JWEs03luiKRx2MtpcrWuohuup/s1600/kasab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxd2-5R69MkbVcBv55CU4TIXAUEVY2SbBEa6P7hZpVgff-cRhVySN6ohOQssBsTFQWijFAoUvdixAoUwdwvG_WWuZ5Ze5EM5g0s4QjH5rpM1JWEs03luiKRx2MtpcrWuohuup/s320/kasab.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOKAluoPkunsWJKLyS9-RsmDkfBCUdp9eVQvEcEwSmZZiEP45NJoIqa0tbwTCZMMAEAAMDthMZPiDAcUBSpkfJi_ERTLd-o1Q7fO448DhZmYAzNDfpDYMu864ddS22DXGgCx5o/s1600/guru.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOKAluoPkunsWJKLyS9-RsmDkfBCUdp9eVQvEcEwSmZZiEP45NJoIqa0tbwTCZMMAEAAMDthMZPiDAcUBSpkfJi_ERTLd-o1Q7fO448DhZmYAzNDfpDYMu864ddS22DXGgCx5o/s1600/guru.jpg" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En un cambio de tendencia que preocupa a los activistas, <a href="http://bit.ly/Xyao1K">las autoridades indias han ahorcado a dos reos islamistas</a> tras ocho años sin ejecuciones, una decisión que no pocos tachan de electoralista.</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[fotos: A. Kasab y A. Guru (tomadas de Internet)]</span></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>¿San Sebastián en Goa?</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ2mFxQoJTNyRKPHYtx03yN3DrkpsoTbYaLBg6ZNTMA4oz4auSOaGCR8THuyXrnNhcfRTiGsjOIXbb3CCX_tDg8C8H66WtDW_KcCGD8VgpwRWF3qOrHU9e9jN5cl2NA7jdc3pM/s1600/goa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ2mFxQoJTNyRKPHYtx03yN3DrkpsoTbYaLBg6ZNTMA4oz4auSOaGCR8THuyXrnNhcfRTiGsjOIXbb3CCX_tDg8C8H66WtDW_KcCGD8VgpwRWF3qOrHU9e9jN5cl2NA7jdc3pM/s320/goa.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No tiene Peine del Viento ni monte Igueldo, pero <a href="http://bit.ly/Yrt29k">la localidad india de Panaji se parecerá en unos años a San Sebastián</a> gracias a un proyecto que busca transformar su urbanismo a imagen y semejanza de la perla donostiarra.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[fotos: LKS]</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>Sin especias no hay India</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFm40XVpYbVqkLRDlNSjCJlamiHRA9oJXvoBA_Ajb6jLl6A1Fn2TKtldZqR3YYdmCeIIncESq5YoybTjYUeJ3ejUBIrq9gVwyfffiDBRKyZS9vMdtG5cORFYFHnnTfZJnQvA3l/s1600/especias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFm40XVpYbVqkLRDlNSjCJlamiHRA9oJXvoBA_Ajb6jLl6A1Fn2TKtldZqR3YYdmCeIIncESq5YoybTjYUeJ3ejUBIrq9gVwyfffiDBRKyZS9vMdtG5cORFYFHnnTfZJnQvA3l/s320/especias.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMhAhfdCnO0x6rY6TABYM2q9kwJ_AIIC1y4ZRQemSHCiDgZV8-JmE7sutjZV96hQCuKJxngTT1KDPfcBVcQlU5VMU_H8G3PwlZtcV5wKRYym5Qd51iZJucCx4ZyJ5SgqNnjTDu/s1600/especias+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMhAhfdCnO0x6rY6TABYM2q9kwJ_AIIC1y4ZRQemSHCiDgZV8-JmE7sutjZV96hQCuKJxngTT1KDPfcBVcQlU5VMU_H8G3PwlZtcV5wKRYym5Qd51iZJucCx4ZyJ5SgqNnjTDu/s320/especias+2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Se toman con medicinas, en limonadas e incluso en la cerveza; <a href="http://bit.ly/Z8cTFS">las especias son esenciales para la población en la India</a>, un país que fue centro de rutas milenarias de transporte y hoy lidera la producción mundial de estas sustancias.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="http://video.latino.msn.com/watch/video/la-india-sabe-a-pimienta-cilantro-y-azafran/g9it5yye?cpkey=a121f695-b331-4c99-8b56-7471376d540d%257c%257c%257c%257c">[ver vídeo]</a></span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[fotos: Atul Vohra, Indus Pride]]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>Arte contra la muerte de un río sagrado</b></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk9fKBmCs8QYeitplU-0Nfa8eMdHC1ol0f_rJ2DTzmX5gnWQrknZE2HqLlgA96dQ17z6cth5Gl62a73QkW81SWL5bgDYV1AWPKd_9ilZRD9pjmIBdAZm3IlXAmAKRCb7qbQaZB/s1600/arte+desechos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk9fKBmCs8QYeitplU-0Nfa8eMdHC1ol0f_rJ2DTzmX5gnWQrknZE2HqLlgA96dQ17z6cth5Gl62a73QkW81SWL5bgDYV1AWPKd_9ilZRD9pjmIBdAZm3IlXAmAKRCb7qbQaZB/s320/arte+desechos.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Considerado uno de los ríos más sagrados para los hindúes, el contaminado y pestilente Yamuna está muerto desde hace décadas y ahora <a href="http://bit.ly/XJc1M7">una artista le dedica una exposición</a> con ánimo de denuncia con obras creadas a partir de desechos del afluente.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=07CTMsQx9zw">[ver vídeo]</a></span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto: Atul Vohra]</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>La marca 'Incredible India' se tambalea</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA2IYZcPU121NRmyiPQBHCBRxCd400vvHTEVs_8m85v5aeoHkOkmAqxP9Jfsj8G3TDZ42g5t_5CKqZtbtwOkzGyJkznRwwXTFL3uDNXjJEVU_4lFHpthz8tV-A5mxKDT5BnDpC/s1600/incredible+india.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA2IYZcPU121NRmyiPQBHCBRxCd400vvHTEVs_8m85v5aeoHkOkmAqxP9Jfsj8G3TDZ42g5t_5CKqZtbtwOkzGyJkznRwwXTFL3uDNXjJEVU_4lFHpthz8tV-A5mxKDT5BnDpC/s320/incredible+india.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tiene exotismo, patrimonio, montañas y playa. Estos atractivos han triplicado en una década el turismo extranjero en el gigante asiático, pero <a href="http://bit.ly/16ymD0X">ahora la marca Incredible India se tambalea por la psicosis</a> de las violaciones a mujeres.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=k-WNpIEuAVI">[ver vídeo, de Jaime León]</a></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto: Jaime León]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>El santón del sucesor de Chávez</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWwLAq341tzGkIkYJI_VIjMV8tpUOoab7PWJnZAJhMuS9gDOE8C0YDFvdGATyKlY7s7CDW1X4i6hOfRktyWFAW9s7g7Aywxwv26OuIJxprez0q37ukLLgFXc-LvmU0PfBFucFS/s1600/maduro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWwLAq341tzGkIkYJI_VIjMV8tpUOoab7PWJnZAJhMuS9gDOE8C0YDFvdGATyKlY7s7CDW1X4i6hOfRktyWFAW9s7g7Aywxwv26OuIJxprez0q37ukLLgFXc-LvmU0PfBFucFS/s320/maduro.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El nuevo presidente venezolano, Nicolás Maduro, es desde hace años <a href="http://bit.ly/ZtWxaU">seguidor de uno de los gurús más populares del hinduismo</a>, el fallecido Sathya Sai Baba.</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto: Sathya Sai Baba Trust]</span></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>Las promesas del tenis indio entrenadas por argentinos</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgntDAu-PAu7Ujl_CKlVQnlhS9AmPbimSyCeKev7bTOlNPkeYFVC75dgzJKvCGnL3K4NJO0M3Y7hY-bgl4N7RP2434JhyphenhyphenS9AGCgFtCwJOQx_hHSo3rNH0JX-ZhK-JyMWOqruX8y/s1600/tenis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgntDAu-PAu7Ujl_CKlVQnlhS9AmPbimSyCeKev7bTOlNPkeYFVC75dgzJKvCGnL3K4NJO0M3Y7hY-bgl4N7RP2434JhyphenhyphenS9AGCgFtCwJOQx_hHSo3rNH0JX-ZhK-JyMWOqruX8y/s320/tenis.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En una India regida por el bate, la raqueta lucha por un nicho, y <a href="http://deportes.servidornoticias.com/55_videos/2019812_dos-entrenadores-argentinos-con-las-jovenes-promesas-del-tenis-indio.html">dos argentinos ayudan a lograr ese objetivo</a> entrenando en una joven escuela de elite a promesas que sueñan con dar un día el salto al tenis profesional internacional.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[vídeo dentro de la noticia]</span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto: Atul Vohra]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>La tragedia de Bangladesh desnuda las miserias de la industria textil</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQevMRgVjtrL7NmwYvEXzgj0gDJwq_Zb5ErDGBbIr7OkNoLNdOjg71V8kjWtSO2f2PZs-9lPt-ouwk9uo2900djNPhR6SpPPSeKjJQRdVtz4yhR68w-obFyyVSGjAUOluZ1xgx/s1600/abrazo+bangla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQevMRgVjtrL7NmwYvEXzgj0gDJwq_Zb5ErDGBbIr7OkNoLNdOjg71V8kjWtSO2f2PZs-9lPt-ouwk9uo2900djNPhR6SpPPSeKjJQRdVtz4yhR68w-obFyyVSGjAUOluZ1xgx/s320/abrazo+bangla.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El derrumbe de un complejo de talleres textiles a finales de abril ha causado más de 1.100 muertos y casi 2.500 heridos. Días después del siniestro cientos de trabajadores, los asalariados más baratos del planeta,<a href="http://www.publico.es/internacional/454919/los-supervivientes-de-la-tragedia-de-bangladesh-reclaman-sus-salarios"> no pedían sus indemnizaciones, sino sueldos atrasados, en algunos casos de hasta cuatro meses</a>.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[foto:Taslima Akhter, fotógrafa bangladeshí]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-6830373425784032852013-05-16T13:52:00.003+05:302013-05-16T13:52:36.877+05:30La realidad invertida. Cuento sobre un lugar llamado Gladeshban<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Imaginemos que usted se marchara de vacaciones por unos días y dejara a su hijo al cuidado de un buen amigo. Una persona de confianza a la que usted ha escogido entre otros amigos por su capacidad para realizar ese cometido. Imaginemos, sin embargo, que este buen amigo, por falta de tiempo u otros factores en los que no nos adentraremos, dejase a su vástago en manos de un buen conocido suyo pero no de usted. Imaginemos finalmente que ese buen conocido de su amigo decidiera transferir el control de su pequeño a un vecino del barrio. Tenemos sin comerlo ni beberlo una larga cadena de responsabilidades. Una matriuska interminable.<br />
<br />
Ahora imaginemos que durante su apacible receso -pongamos por ejemplo en un paraíso tropical con aguas cristalinas- a su querido hijo le ocurriera un accidente fatal. El vecino del barrio no presta atención mientras el chaval camina por las viejas escaleras del edificio y el menor tropieza con un escalón difícil, da tres vueltas de campana y se abre el mentón. Una cicatriz de veinte puntos en el hospital y un susto monumental.<br />
<br />
¿De quién es la culpa? ¿Del niño? Ciertamente caminó mal, sin mirar, no llevaba casco protector y además tenía la mente en otro lado ¿Será tal vez la responsabilidad del vecino? Su añejo edificio no está adaptado para niños que corretean de un lugar a otro y seguramente tendría que haber caminado de la mano con el pequeño. ¿Del conocido? Aunque estuviera convencido de que el vecino cuida bien a los niños, traicionó la confianza que había sido depositada en él por un amigo en apuros que le había pedido un favor. ¿Del amigo? A este si que le podríamos acusar de dejación de responsabilidades. Asumió el control del chaval y a la primera de cambio dio prioridad a otros asuntos. ¿Y qué me decís del padre?<br />
<br />
Alguno podría afirmar que la fatalidad ocurrió sin su aquiescencia. Bueno, maticemos; quizás si usted hubiera llamado cada día por teléfono a su amigo durante las vacaciones para saber cómo se encontraba su hijo... Si se hubiera molestado en preguntar si el pequeño había hecho los deberes, comido tres piezas de fruta o dormido bien, quizás entonces el amigo no habría podido ocultar que en realidad él ya no estaba al cargo de su hijo y usted se hubiera enfadado muchísimo. Tanto que de un grito mayúsculo habría ordenado romper esa larga cadena de transferencias con las que difícilmente uno puede estar de acuerdo.<br />
<br />
Seguramente si iniciamos un acalorado debate discreparemos en el grado de responsabilidad de cada uno de los personajes de esta historia. Pensamientos hay tantos como individuos y cometer errores es de humanos. Bien, ahora añadamos un factor nuevo a la historia. En ese pueblo anónimo en el que a su hijo le ha ocurrido el fatal accidente es de sobra conocido que los habitantes suelen delegar sus responsabilidades y que la policía y la administración municipal hacen la vista gorda con este tipo de situaciones. Cada cierto tiempo suceden casos similares al que ha sufrido usted. En el último medio año otros tres chavales que fueron dejados al cargo de amigos, a su vez al cuidado de conocidos y finalmente de vecinos, tuvieron percances: uno se rompió la pierna; otro, la rodilla; y el tercero, el más pobrecito de todos, está ingresado en la UCI porque se dio un golpe tremendo en la columna vertebral.<br />
<br />
Con el conocimiento de esta tradición de dudosa honorabilidad, yo, que ni siquiera tengo hijos todavía, me planteo la siguiente pregunta: ¿Qué padre sería capaz de delegar el cuidado de su pequeño a un habitante de este pueblo sin tener un control regular y estricto de lo que pasa con él? Desde luego, un servidor se andaría con mil ojos, y a usted le recomiendo que haga tres cuartos de lo mismo.<br />
<br />
Ahora imaginemos que en esta historia que por el momento no tenía nombres ni apellidos el pueblo se llama Gladeshban, el padre es una poderosa firma de ropa multinacional, el amigo es una importante empresa local acostumbrada a tratar con empresas extranjeras, el conocido es una subcontrata algo menos fiable de esa última compañía y el vecino es otra subcontrata que ni siquiera tiene los papeles en regla pero que quiere hacerse un hueco en un mercado boyante y tiene una fábrica en mal estado. El hijo, el pequeño que ninguna decisión toma y que se cae por las escaleras, es el trabajador asalariado de esa fábrica poco o nada supervisada en la que se produce el accidente.<br />
<br />
Parece un cuento y me ha llevado más de setecientas palabras contarlo, pero es una historia real. Como la vida misma. La única diferencia es que la dejación de responsabilidades no causa una simple cicatriz en un mentón, sino casi 1.200 muertos, 2.500 heridos y un centenar de desaparecidos. Todos y cada uno de ellos muy reales. Dejemos de pensar entonces que se trata de un cuento.<br />
<br /></div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-25975320062532906312013-04-13T19:10:00.002+05:302013-04-14T13:39:47.889+05:30Crónicas del calor indio (abril-octubre de 2012)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Los rickshawallas de Delhi</span></b></div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15_8AU1OPcFrTr0g2bEKyOjPiOm5jlk4QnZSBZSzokOi1O6BSSZniIpJHph-Q3sh0gJrG2beF9q_SLGD1T1LZmDuXpMhs0dGyQ3XdaNxBSdfcYrO9ZqQPltPMVBcUpgEfOq_M/s1600/INDIA+CICLOTAXIS+III.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15_8AU1OPcFrTr0g2bEKyOjPiOm5jlk4QnZSBZSzokOi1O6BSSZniIpJHph-Q3sh0gJrG2beF9q_SLGD1T1LZmDuXpMhs0dGyQ3XdaNxBSdfcYrO9ZqQPltPMVBcUpgEfOq_M/s320/INDIA+CICLOTAXIS+III.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<a href="http://www.que.es/ultimas-noticias/curiosas/201204050951-ciclotaxistas-nueva-delhi-seguiran-ganandose-efe.html?anker_4">Un ejército de ciclotaxistas</a> sobrevive a golpe de pedal en Nueva Delhi, y aunque la mayoría lo hace clandestinamente la Justicia ha determinado que todos los miembros del humilde gremio tienen derecho a ganarse así el pan de cada día.</div>
<div style="text-align: right;">
[<a href="http://on-msn.com/XycwXg">ver vídeo</a>, de Pau Miranda]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">El elefante, ese animal omnipresente</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ4tcDRhQlsie-537xggTOtpmLxbPHPM5lqIuhxF8FZbEJXPGDFy_x2jrlA9LK_EkJhHP31sZpdTM24O4Zc9h53lCAzyPi4D6r5pGlMvZTxKH9VK7E31_UOWUmETAb3UKjDCC1/s1600/INDIA+ELEFANTES+II.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ4tcDRhQlsie-537xggTOtpmLxbPHPM5lqIuhxF8FZbEJXPGDFy_x2jrlA9LK_EkJhHP31sZpdTM24O4Zc9h53lCAzyPi4D6r5pGlMvZTxKH9VK7E31_UOWUmETAb3UKjDCC1/s320/INDIA+ELEFANTES+II.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<a href="http://bit.ly/1746M8I">El elefante es ubicuo</a><a href="http://bit.ly/1746M8I"> </a>y tiene una gran tradición religiosa y cultural en la India. Las autoridades del país asiático han aumentado los esfuerzos por su conservación e intentan reducir los conflictos con humanos.</div>
<div style="text-align: right;">
[<a href="http://bit.ly/14k5V7X">ver vídeo</a>]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Pasión india por el oro</span></b></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQdpYNWhQlIzSiQt1vwpx5F3_rAselaBmuOdqtXe2yjZxk9u1tQVbDnlLYu4sjFm43unA5dob2xC1ynKNdePR1IuZWw6jFECtL0J2opCaNOJ4Gq0zimPDzuYF-aTfGKFquItNH/s1600/INDIA+ORO+I.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQdpYNWhQlIzSiQt1vwpx5F3_rAselaBmuOdqtXe2yjZxk9u1tQVbDnlLYu4sjFm43unA5dob2xC1ynKNdePR1IuZWw6jFECtL0J2opCaNOJ4Gq0zimPDzuYF-aTfGKFquItNH/s320/INDIA+ORO+I.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<a href="http://bit.ly/PJHmGp">La India es el principal mercado del oro</a>, un metal considerado un recurso seguro en el país, donde está asociado a cultos religiosos y a la ostentosa joyería de los grandes festejos tradicionales.</div>
<div style="text-align: right;">
[<a href="http://www.youtube.com/watch?v=vLBlYRdh7p0">ver vídeo</a>]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">India, meca de madres de alquiler</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2p7Q70jBgbMk7acn80k-Jg5W5CUgGW3t4aZIF8YwmpDPe_2obVhWQs-G1uF0jJIY8Hog57s6cD2cc3RVq2jrzGj7YA_i4LDCLuunE6izO4W7YevZs9r8i20q9Fir-AvYV4nD/s1600/madres+surrogadas.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2p7Q70jBgbMk7acn80k-Jg5W5CUgGW3t4aZIF8YwmpDPe_2obVhWQs-G1uF0jJIY8Hog57s6cD2cc3RVq2jrzGj7YA_i4LDCLuunE6izO4W7YevZs9r8i20q9Fir-AvYV4nD/s320/madres+surrogadas.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Cada vez son más, vienen de entornos humildes y ofrecen su vientre por un dinero, que no ganarían en años, para dar a luz a un niño que criarán otros:<a href="http://bit.ly/NTylwB"> son </a><a href="http://bit.ly/NTylwB">madres de alquiler</a><a href="http://bit.ly/NTylwB"> en la India</a>, meca de este tipo de fertilización asistida.</div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://mun.do/MI0yVB">El caso de Cayetana</a>, una niña hija de españoles y apátrida en la India</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">El déficit energético apaga las ambiciones</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKXFKsW0wV_ceMhq_zyrZNtrh0dvMezyNIfy4YyXErnrDPEeOjfmw_WgDXICW_M4xdVooOL5EOagZBvdU1uC-KndULc1EclRdsjhPwwGrZaaPrBmcgISwwBQV3Tp9miFUZBEAe/s1600/INDIA+ENERG%C3%8DA+II.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKXFKsW0wV_ceMhq_zyrZNtrh0dvMezyNIfy4YyXErnrDPEeOjfmw_WgDXICW_M4xdVooOL5EOagZBvdU1uC-KndULc1EclRdsjhPwwGrZaaPrBmcgISwwBQV3Tp9miFUZBEAe/s320/INDIA+ENERG%C3%8DA+II.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Los masivos apagones que dejaron a finales de julio sin luz a la mitad de la India ponen de relieve que <a href="http://bit.ly/QR67Ch">el déficit energético es un reto mayor</a> para este gigante asiático y potencia emergente de 1.210 millones de habitantes.</div>
<div style="text-align: right;">
[<a href="http://bit.ly/118CDnR">Ver vídeo</a>, de Moncho Torres]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Bollywood busca su James Bond</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQVhtRd3Vz-Qgg8SeYqZNyTEW26dUO6uhP5y5rs9CbcYMKvSro7eUY1VPueVMJySiwZIpED4iWJFx_tQRM_y4hyphenhyphenhAhNLxieznKQYG88ZFHB6nRiWSJ-7WrT7buhEK0GWmMyjkB/s1600/INDIA+CINE+I.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQVhtRd3Vz-Qgg8SeYqZNyTEW26dUO6uhP5y5rs9CbcYMKvSro7eUY1VPueVMJySiwZIpED4iWJFx_tQRM_y4hyphenhyphenhAhNLxieznKQYG88ZFHB6nRiWSJ-7WrT7buhEK0GWmMyjkB/s320/INDIA+CINE+I.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Países exóticos, misiones de riesgo y bellas mujeres de las que enamorarse fácilmente son los ingredientes de dos exitosas películas de espías con las que <a href="http://bit.ly/118t9ZV">Bollywood parece intentar, una vez más, crear una suerte de James Bond indio</a>.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Prohibido mascar tabaco</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaRQNFv8ud2tZF7bFt_CEaJRqde0SNErVTDhyphenhyphenSYbdMeEEOFO8McJ4PFyb2KN0y1bXyH1OF_n7gEjFbMnOHJlNzzMTpPBoNql1lNTx6x8eHY-5KIzmUY1DzKWggtNeGszAjbZq/s1600/INDIA+TABACO+III.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaRQNFv8ud2tZF7bFt_CEaJRqde0SNErVTDhyphenhyphenSYbdMeEEOFO8McJ4PFyb2KN0y1bXyH1OF_n7gEjFbMnOHJlNzzMTpPBoNql1lNTx6x8eHY-5KIzmUY1DzKWggtNeGszAjbZq/s320/INDIA+TABACO+III.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Empujadas por los problemas de salud que origina, <a href="http://bit.ly/VF4s3l">las autoridades de la India han prohibido la venta y producción del "gutka"</a> en gran parte del gigante asiático, una cruzada que amenaza con acabar con este popular tabaco de mascar.</div>
<div style="text-align: right;">
[<a href="http://on-msn.com/111kWUI">Ver vídeo</a>]</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">El arte encuentra una nueva atalaya en Delhi</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKrooHBldR01NjfS_7DDoa4fejdhi3_EYMlTanCTHAz_Ts208U-A2N3FWMqEWfJUt1hyphenhyphenCsZCMfc3B_NBU8exwW-sOevvn9I-PFr3JdAXpujtdwKoaOU9SledEyhXRL7KBS052h/s1600/INDIA+ARTE+III.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKrooHBldR01NjfS_7DDoa4fejdhi3_EYMlTanCTHAz_Ts208U-A2N3FWMqEWfJUt1hyphenhyphenCsZCMfc3B_NBU8exwW-sOevvn9I-PFr3JdAXpujtdwKoaOU9SledEyhXRL7KBS052h/s320/INDIA+ARTE+III.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Nace la <a href="http://bit.ly/PAA2wE">primera feria de arte independiente</a> de la India</div>
<div style="text-align: left;">
[Vídeo incluido en el artículo]</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">El lento exilio de los hindúes de Pakistán</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWiiRq6HLgUmyxQ6htKabN7AIGZ_GSfLfAIxocgfe1jZ2hAVo8XE5ZL0ykeN73c57Tj3DLuVg85MZvlvUxAcQw48DRnNOJbqQjyhwckCkmyuimikw-y0cEOV5aOnqFisWiib1R/s1600/INDIA+PAKIST%C3%81N+II+.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWiiRq6HLgUmyxQ6htKabN7AIGZ_GSfLfAIxocgfe1jZ2hAVo8XE5ZL0ykeN73c57Tj3DLuVg85MZvlvUxAcQw48DRnNOJbqQjyhwckCkmyuimikw-y0cEOV5aOnqFisWiib1R/s320/INDIA+PAKIST%C3%81N+II+.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
La partición del subcontinente indio menguó de hindúes hace más de seis décadas al islámico Pakistán pero <a href="http://bit.ly/15azY1x">muchos que se quedaron intentan ahora asentarse en la India</a> huyendo de la persecución de las minorías religiosas en el vecino país.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Una convivencia rota en Assam</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMn29TRk0pwamNlIU7yKHZw8bbEFdLuGC4gaDZOMjXNW7OISiNHC_JV3yLt5IKtEHqkxuzvzGl4UIv-aKLcO2zkX8PgClYpr-iyJTUdR0gyU49iOkHmEiN8KR-4Tx0fuW5V1LE/s1600/INDIA+CONFLICTO+I.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMn29TRk0pwamNlIU7yKHZw8bbEFdLuGC4gaDZOMjXNW7OISiNHC_JV3yLt5IKtEHqkxuzvzGl4UIv-aKLcO2zkX8PgClYpr-iyJTUdR0gyU49iOkHmEiN8KR-4Tx0fuW5V1LE/s320/INDIA+CONFLICTO+I.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://bit.ly/1748nv8"><br /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<a href="http://bit.ly/1748nv8">Los peores disturbios étnicos de la última década</a> en la India han sembrado un clima de miedo y desconfianza en esta región nororiental de Assam.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">Una frontera peligrosa</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC-uIAUDSgQ02DsBoQdk769BLtcWMyCbuqejJnIiAYJ5ngGhoJkafuNXCn2sUhyxxNZ3_xjwrSfwmeVIZmkZoUqpB3WKwIVrVnW8T7Mth7xNtc4Emr7mTYPdZL67SJEftwaqTg/s1600/INDIA+FRONTERA+I.JPG"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC-uIAUDSgQ02DsBoQdk769BLtcWMyCbuqejJnIiAYJ5ngGhoJkafuNXCn2sUhyxxNZ3_xjwrSfwmeVIZmkZoUqpB3WKwIVrVnW8T7Mth7xNtc4Emr7mTYPdZL67SJEftwaqTg/s320/INDIA+FRONTERA+I.JPG" /></a></div>
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Las autoridades indias rodean desde hace décadas a Bangladesh con <a href="http://bit.ly/118tVpI">una de las mayores verjas del planeta para frenar el contrabando y la inmigración ilegal</a> a través de una porosa frontera que se extiende por más de 4.150 kilómetros.</div>
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IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-48969643046260533092013-03-17T09:59:00.004+05:302013-03-18T23:53:10.358+05:30Retazos del Kumbh Mela<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimENURM175f1o-kNFMHcCewFqBp6hbBKMJ1-p7-CDP2rertFS15OIUY_tOLICbm-NZV6WHbBO-yY328hVUBT9RueVtU3aqdfa2WyqN66lFjS-lul77YJxx19xPjIiBpOVlbpv6/s1600/kumbh10.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimENURM175f1o-kNFMHcCewFqBp6hbBKMJ1-p7-CDP2rertFS15OIUY_tOLICbm-NZV6WHbBO-yY328hVUBT9RueVtU3aqdfa2WyqN66lFjS-lul77YJxx19xPjIiBpOVlbpv6/s320/kumbh10.JPG" width="320" /></a></div>
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Cuando a mediados de febrero fui por primera vez a Allahabad parecía que todo el agua del Ganges y del Yamuna estuvieran cayendo de golpe sobre mi cabeza. Improvisé un chubasquero de dos piezas con unas bolsas de plástico y luché durante horas contra la adversidad. Pero en el Sangam, ese punto donde se cruzan los dos ríos más sagrados del hinduismo y el mítico Saraswati, pocos indicios apuntaban a que se estuviera celebrando el Maha Kumbh Mela.<br />
<br />
Pese a todo, metí mis pies embarrados allí donde siglos atrás cayó una gota de néctar de la inmortalidad. La gota procedía de una vasija que dioses y demonios se disputaban y, desde aquel prodigioso derrame, la ciudad alberga cada doce años y durante dos meses un festival que representa la mayor congregación humana del mundo. Una cita que atrae a cerca de cien millones de peregrinos.<br />
<br />
Había visto las fotos de los fieles imbuidos por la espiritualidad, de los pintorescos santones en cueros peleando por ser los primeros en zambullirse en el Ganges para limpiar sus pecados y había leído como el fin de semana anterior una trágica estampida en la estación de trenes se cobró las vidas de cerca de una cuarentena de personas.<br />
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<br />
De esas aglomeraciones no quedaba apenas rastro. La lluvia había tenido unos efectos disuasorios más poderosos que cualquier llamada de los dioses. Algunas tiendas de campaña se desmoronaban porque las lonas no aguantaban más el peso del agua, los caminos arenosos del recinto festivalero eran barrizales y algunos peregrinos pugnaban por tomar un autobús de regreso a casa con caras marcadas por el desencanto. Cientos, tal vez miles de kilómetros recorridos en vano. En los días posteriores, las autoridades alertaron de la posibilidad de que el río se desbordase y nadie comprendía por qué el monzón se había adelantado tantos meses y tan encabronadamente.<br />
<br />
Pensé que tal vez mi paganismo había tenido algo que ver y sin embargo me resistí a pasearme doce años con la pesada etiqueta de haber estado en el mayor festival del planeta el único día que no hubo festival o en que el destino decidió que hubiera un paréntesis.<br />
<br />
Regresé a Allahabad casi un mes después, para la fecha del último gran baño colectivo que cerraría el evento. Me topé con una ciudad mucho más dinámica y colorida. Los oscuros nubarrones de febrero habían dado paso a un claro cielo azul en el que el sol se había hecho dueño de la situación, como si protestara por que Holi -la festividad hindú que tradicionalmente marca la llegada del buen tiempo- hubiera sido retrasado este año de manera injustificada a finales de marzo.<br />
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<br />
En Allahabad se esperaban unos cinco millones de personas dispuestas a disfrutar del último chapuzón en el Ganges. Eso se aproximaba a la versión genuina del Kumbh Mela que yo buscaba. Poco me importó que muchos otros hubieran optado por abandonar ya la ciudad ante la coincidencia ese fin de semana de un festival en el cercano Benarés en honor a Shiva, dios de la destrucción, al que tenían prevista su asistencia prácticamente todos los naga sadhus, esos santones desnudos que con su presencia hacen más auténticas las fotografías.<br />
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<br />
Era sábado, el día previo al cierre del telón, y junto al Sangam, algunas personas fumaban marihuana en los cheelum -icónicas pipas de barro- dando unas bocanadas que ayudaban a que el tiempo se ralentizara y las cosas se vieran de manera más sosegada. Otros montaban en barcas para ser transportados hasta el punto en que el verdusco Yamuna y el más marronáceo Ganges se fusionaban. Por los altavoces sonaban sin pausa nombres de gente que se había extraviado y miles de comerciantes dispuestos por las explanadas del festival trataban de hacer su agosto vendiendo amuletos y collares, ofrendas florales, comida, maletas, simples garrafas blancas de plástico para introducir agua sagrada o cualquier otro artefacto sin más valor que el simbólico.<br />
<br />
El epicentro temporal del hinduismo no era solo una fuente de espiritualidad, sino también de oportunidades de negocio. Más allá de los humildes comerciantes, representantes de firmas indias consolidadas y emergentes alquilaban casetas para patrocinar detergentes, cosméticos, líneas de ropa, chicles o bebidas refrescantes en un despliegue mayúsculo. Las miradas de millones de visitantes bien valían un esfuerzo promocional que allanara en un futuro la expansión en el mercado de un gigantesco país.<br />
Otros emprendedores apostaban por el sector hostelero en un recinto salpicado por cientos de miles de tiendas de campaña que se convertían por semanas en morada de devotos, algunos humildes y otros más acaudalados.<br />
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<br />
Había incluso atracciones de feria que ayudaban a los padres a hacer que sus hijos tuvieran una experiencia más llevadera. Para no pocos, la preferida era la temida rueda de la muerte, donde durante unos minutos pilotos al volante de varias motos y un coche hacían honor al principio físico de la fuerza centrífuga y desafiaban a la gravedad conduciendo velozmente por las paredes de un circuito de madera cilíndrico. Los jóvenes conductores ponían su vida en manos de la suerte por apenas veinte rupias o 30 céntimos de euro que costaba el billete. Dime si eso no es pasión.<br />
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Dormir fue toda una experiencia en el Kumbh Mela. O más bien un acto de fe. La primera noche casi no pude pegar ojo en una tienda de campaña compartida con una veintena de indios. Un improvisado concierto de flatulencias, una perenne luz fluorescente y los gritos matinales al móvil de exaltadas señoras dejaron en anécdota la masturbación a la que una pareja de jóvenes se encomendó entrada la madrugada cuando creyeron cerrados los párpados de todos los peregrinos presentes. La segunda noche busqué refugio junto a dos periodistas ocasionales en una tienda con mucho mejor aspecto dentro del centro internacional de prensa. Pero las pulgas no abandonaron mi saco durante las horas de oscuridad en las que luché por no pensar en la frecuencia de sus saltos, que sembraron mi cuerpo de rojos y molestos picotazos.<br />
<br />
El sueño nunca llegó a mi conciencia y eso, tal vez por suerte, hizo más sencillo el madrugón que me permitió unirme a una apoteósica peregrinación hacia el Sangam entre luces de farolas y estrellas. El domingo empezaba pronto para todos y en ese momento en que el sol aún no amenazaba fue cuando sentí el mayor éxtasis en Allahabad. Entonces comprendí la importancia del evento al que me había empeñado en asistir. Mientras familias enteras dormitaban en el polvo de las calles de esa ciudad artificial festivalera, otras pululaban con bártulos milagrosamente sostenidos en la cabeza. Había quien tomaba un chai caliente para alegrar el estómago y despejar la mente y un ejército de mendigos, leprosos, lisiados y embaucadores trabajaban a todo trajín.<br />
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<br />
Recorrí en compañía y con la ilusión de un chaval un par de kilómetros hasta llegar al ghat del Sangam. Crucé los caminos encalados para evitar la propagación de epidemias, vi barrenderos mover el polvo de un lado a otro y me asombré con la inaudita perfección de los tendidos eléctricos que ofrecía la provisionalidad frente a las marañas de cables que caracterizan las instalaciones de cualquier ciudad india con más de un mes de vida. Llegué a mi destino cuando los primeros rayos de luz vacilaban y una inmensa bola naranja asomaba por Oriente, situado en esta ocasión a mi izquierda. A mi derecha volaba algún cuervo y había un fuerte tomado por militares que delimitaba el espacio de río en el que las masas purgarían sus ofensas.<br />
<br />
Yo era todo inexperiencia pero los devotos conocían el manual de carrerilla. Llegaban a la ribera, extendían en el suelo un plástico grande formado por cientos de envoltorios de Chocapics o chicles Orbit sin trocear, depositaban sus mochilas y comenzaban a quitarse capas como si fueran cebollas humanas. Los hombres se quedaban en ropa interior y las mujeres, algo más recatadas, aunque con excepciones, optaban por conservar el sari para el chapuzón.<br />
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<br />
Arrancaba entonces el ritual religioso. Los fieles encendían barras de incienso que introducían en barquitos de papel con flores y frutas o dulces para ofrecer en las "puyas" (oraciones). Hay quien entraba tímidamente en las aguas divinas y quien lo hacía con mayor convicción. Algunos niños chapoteaban felices, otros buscaban monedas con un redondeado imán atado de un hilo. Muchas señoras tiritaban de frío en esa mañana no desperezada del todo que todavía conservaba las luces de las farolas; otras cantaban, reían y rezaban.<br />
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<br />
Allí, frente a mí, había todo un universo. Un joven ingeniero informático tomaba agua en su cantimplora para utilizarla en un futuro en matrimonios o exorcismos; un antropólogo italiano estaba camuflado entre santones con taparrabos, barbas kilométricas y gafas de sol, estudiando sus costumbres, aprendiendo sus maneras; un hombre de avanzada edad bebía un sorbo de agua para atajar todos los males. Una familia de tres piezas se abrazaba tras hacer una ofrenda entre miradas de amor y complicidad. Allí, frente a mí, estaban todos los sonidos y sabores. Todos los colores y olores. No faltaba ninguno. No faltaba nada.<br />
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IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-87273587998692476562013-02-05T20:20:00.003+05:302013-02-05T20:25:20.519+05:30Te lo contaré todo, salvo alguna cosa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Salvo alguna cosa te juro que te lo contaré todo. Quizás te diga todo o quizás no te diga nada pero seguramente será más de lo que esperabas y mucho menos de lo que querías, y aún así lo intentaré desde el principio hasta el final.<br />
<br />
Me explico sin intermediarios. Un día te vi pasar junto al estanque. Ibas con la mirada inconclusa y la razón descuidada. Cuando me quise dar cuenta ya habías hecho todo el camino de las piedras. Todo el camino y todas las piedras. Salvo unos pocos metros que resultaron ser un colchón espacial. Corrí veloz y te alcancé sin que tú notases mi logro.<br />
<br />
Me situé detrás de tu sombra, allí donde anhelaba estar. Y tu sombra me cubrió el cuerpo por completo. De arriba abajo. Todo salvo las manos, que se quedaron fuera. Se quedaron en la zona luminosa, de color y de brillo. En la zona desprotegida de tu amparo.<br />
<br />
Jugué a camuflar las manos y se volvieron juguetonas. Jugué a enseñarlas y se volvieron serias. Y la seriedad se convirtió en desliz. Sentiste que te seguía. Te detuviste y giraste tu mirada inconclusa y con ella tu razón descuidada. Todo en ese giro eterno se paró. Se pararon los minutos, el viento, los susurros y el sol. Se pararon también la lluvia, los pájaros, la cafetera, el triciclo y las ranas.<br />
<br />
Todo se paró menos nuestros corazones, que seguían latiendo. Latían con una cadencia lo bastante fuerte como para ser notoria y lo bastante rápida como para ser distinta al movimiento que uno esperaría de su órgano motriz en un entierro, durante un telediario o al término de una partida de cartas.<br />
<br />
Entonces tu mirada fue conclusa y tu razón atenta. Me preguntaste si te seguía desde hacía mucho tiempo. Yo no sabía que contestar. No sabía si decirte toda la verdad o toda la mentira. Te dije que te había seguido desde siempre, salvo desde cuando no te conocía. Entonces esbozaste ese pentagrama en tu cara. Que era todo lo que yo quería. Eso era todo, sin salvedades.</div>
IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-41464495731497234902012-12-01T14:57:00.002+05:302012-12-01T18:50:38.836+05:30La fuga continúa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4SgLe37Ya9zrje5J1cjYq4lMrWmOcRM78ViBfazkF0LGJ0zoQnNlcWI_M-FqiwfyvLvEDg6UjGvbV9iiWxDC7VawMtBtZ7vvzTq4r6yjSD4KH__Lnyt_UJp6652Uw4-pv0aNb/s1600/cacerenyo3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4SgLe37Ya9zrje5J1cjYq4lMrWmOcRM78ViBfazkF0LGJ0zoQnNlcWI_M-FqiwfyvLvEDg6UjGvbV9iiWxDC7VawMtBtZ7vvzTq4r6yjSD4KH__Lnyt_UJp6652Uw4-pv0aNb/s320/cacerenyo3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Cuando en un frío febrero de 2008 comencé mi andadura en el sur de Asia desde la corresponsalía de la Agencia Efe en Pakistán, al otro lado de la frontera, en Nueva Delhi, un compañero que ya se había granjeado alguna cana en la región me propuso un curioso desafío.
"Lo primero que tienes que intentar es conseguir el contacto de Baitulá Mehsud, luego el del mulá Omar, y finalmente, si puedes, el de Osama bin Laden", me dijo sin titubear y con tal convicción que en mi inocente inexperiencia creí que hablaba en serio.
Dos de esos diablos barbudos se han esfumado en estos años y del paradero del líder tuerto de los talibanes afganos poco se sabe desde hace más de una década. No hace falta decir que fracasé en el cumplimiento del mencionado objetivo como tantas otras veces.<br />
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La misión me la encomendó Diego Agúndez, un fantástico periodista cacereño que esta semana nos ha dejado tras más de seis años juntando letras desde una de las zonas más apasionantes del planeta.
A Diego, Agúndez o daa, siglas con las que firmó las más de 6.000 noticias que escribió o editó durante este tiempo, le encantaba llevarnos la contraria en los habituales envites dialécticos de la oficina, tenía un desternillante humor del absurdo y su ambición intelectual hizo de él un gran aliado para descifrar algunas de las claves de este gigantesco subcontinente.
A sus espaldas deja más de tres centenares de urgentes y avances informativos, que en cada envío han consumido un poquito de su adrenalina, y coberturas de acontecimientos como la muerte de la ex primera ministra paquistaní Benazir Bhutto, las farsas electorales afganas, la caída de la monarquía en Nepal y el posterior proceso de paz, el fin de la guerra en Sri Lanka o los atentados de Bombay.
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Muchas de las noticias que redactó fueron seguramente dramas e incidentes violentos propios de una región cambiante, que ha tenido años muy convulsos y que pese a mirar al futuro de frente encara desafíos mayúsculos y de complicada solución.
Sin embargo, quienes conocemos a Agúndez nos quedamos con esas otras informaciones que escribió y que puede que no abrieran portadas pero ayudaron a entender mejor la India, ya fuera desde la perspectiva de la casta, la tradición social o el hábito cultural. Así, su pluma nos deja titulares como "La vaca-cola, orín de vaca para aguzar la mente o combatir la indigestión", "Cazagurús contra la superchería en la India" o "Candidato a presidente después de 'muerto'". Crónicas y reportajes que a buen seguro arrancaron más de una sonrisa en el lector.<br />
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La marcha de Diego, al igual que la del compañero Agus meses atrás, es una de esas injusticias que suceden hoy con tanta frecuencia en Efe y en el periodismo, un oficio abocado por la crisis y la deficiente gestión a una lenta sangría de cerebros que está mermando tanto su calidad que puede que acabe convirtiéndose en un bien prescindible.
Su destino ahora está en Bruselas, donde pronto se incorporará a un trabajo irrenunciable. A buen seguro le volveremos a ver pronto de visita en la India, de la que, quizás metafóricamente, se despidió ayer con el obituario de un ex primer ministro indio que trabajó a contracorriente por acercar posturas irreconciliables entre pueblos.<br />
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¡Suerte compañero! Te echaremos de menos.<br />
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Fotos (los montajes son obra del compañero Pau):<br />
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1) Once titular del Cacereño en su participación en la Liga Comunio del sur de Asia: Hazare, Manmohan (portero), Agúndez (capitán), Haqqani, Karzai, Bachchan, Obama, Zardari, Ramdev, Patil y Guilani.<br />
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2) "Los terroristas iban vestidos como en la Guerra de las Galaxias". Que la fuerza nos acompañe. (Declaraciones del ministro paquistaní de Interior, Rehman Malik, tras un atentado).<br />
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3) Compañeros de la oficina de Efe en el sur de Asia: Alberto, Moncho, Atul, Igor y Pau.
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IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-30501578846764475082012-09-19T12:39:00.000+05:302012-09-19T12:54:01.698+05:30Inagotable Bangkok<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Bangkok abandona su ritmo frenético a las ocho de la mañana y a las seis de la tarde. Entonces suena en altavoces por toda la ciudad el himno nacional y hay quien lo canta con devoción calibrando meticulosamente los tonos de su complicado idioma. La misma devoción existe hacia la monarquía, sobre la que no se admiten discusiones ni críticas -pueden costar la cárcel- y sí en cambio que cada rincón esté impregnado de amables amuletos y retratos de los miembros de la realeza en sus más cotidianas labores. Como capital de la principal meca turística de Asia -un turista por cada tres habitantes-, la metrópoli tailandesa es un hervidero de tendencias, una fuente de dinamismo inagotable y un paraíso de perdición. Enseguida te atrapa con sus luces y sus gigantes de hormigón y cristal. Es la Asia boyante, la que mira al futuro sin miedo y recuerda el pasado con orgullo pero sin nostalgia.
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La omnipresencia de la cadena estadounidense Seven Eleven es el recordatorio del triunfo del comercio exponencial. Da igual que quieras un pitillo, una birra de Laos, un sándwich de jamón y queso caliente, un batido de leche con fresas o un chubasquero para hacer frente al demoledor monzón. En cada manzana de la urbe puede uno seguir sumando puntos promocionales gracias al consumismo. A cualquier hora del día y en cualquier día de la semana. Es solo el principio de la rueda. A partir de ese nivel, el comercio se multiplica y no encuentra límites ni en los oceánicos mercados callejeros ni en los centros comerciales adosados a toda estación de metro elevado. Piensa en algo, seguro lo encuentras.Tailandia tiene forma de medusa o quizás la malta de su cerveza me confunda. Te pica pero no te mata. Como sus masajes, como su boxeo que menosprecia los puños y las patadas y encumbra los codazos y golpes de rodilla.Divina tradición. Avisa la tormenta en la estación lluviosa y en un pestañeo las calles tienen casi un palmo de agua. El Chao Phraya y sus canales aledaños se llenan de rabia. Pero Bangkok tiene más orden y disciplina que toda la Asia que había desde Estambul hasta Dacca y la vida sigue allí casi sin querer esperar a que se ponga el modo xiri miri (calabobos).
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La ciudad te invita a bucear en su noche de límites laxos. Hay ambientes de sórdida prostitución, de espectáculos bochornosos y mujeres sin opción que forman parte de un gran juego del capitalismo en el que proliferan hombres occidentales fácilmente acompañados. Hay dj's cool con gorro de lana y mangas largas y garitos alternativos con estética retro que parecen un animalario con las más exóticas especies nocturnas. Búhos, lechuzas y murciélagos, también alguna rata. A las dos se baja la persiana en los bares, pero eso es solo la oficialidad de la ley que cumplen algunos. La noche no tiene fin en la clandestinidad de un país de corruptas credenciales. Las torres tienen piscina y gimnasio en la azotea. Uno observa desde allí el narcótico skyline de la ciudad y piensa con incredulidad en la estrambótica toma del centro hace dos años por parte de unos centenares de camisas rojas armados con tirachinas en protesta por la destitución como primer ministro de un conocido magnate. Decenas de manifestantes murieron en las semanas que duró la agitación, la última cicatriz en un país trufado de golpes militares y episodios políticos turbulentos.
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Al final se trata de Tailandia, el corazón y músculo de una región tan moderna, hedonista y rompedora, como conservadora, religiosa y de convulso historial. Un país de hábitos monacales y minifaldas, de Iphones y templos con budas reclinados. Un lugar que, con su contradicciones, pecados y tal vez alguna que otra miseria, se deja querer y disfrutar. Mucho.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-55538301938857466062012-05-28T15:16:00.000+05:302012-05-29T02:58:06.380+05:30Un año de ensueño con el Athletic<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cuando el Athletic ganó sus últimos títulos, aquel doblete de 1984, yo apenas contaba un añito de vida. Las imágenes de la triunfal Gabarra surcando la ría de Bilbao en medio de un éxtasis colectivo las he visto en numerosas ocasiones en Internet. También las he visto alguna que otra vez en sueños, con protagonistas algo más actuales que aquellos que integraban el cuadro de Clemente, el “rubio de Barakaldo”.
La travesía durante estas últimas décadas no ha sido fácil para el Athletic. El fútbol se ha convertido en un negocio de masas, con presupuestos y deudas desorbitados, apertura de fronteras a jugadores europeos gracias a la ley Bosman, fichajes y sueldos estratosféricos. Nuestro club ha querido entretanto mantenerse fiel a esa filosofía única de exprimir la cantera y contratar a futbolistas nacidos o formados en los territorios vascos sin hipotecarse mediante decisiones puntuales.
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La masa social ha continuado depositando su confianza en esos “once aldeanos” que nos dieron a lo largo del siglo XX nada menos que ocho títulos de liga y 23 de Copa y que, de momento, en lo que va del siglo actual, han conseguido que junto a Real Madrid y Barcelona sigamos siendo los únicos conjuntos que se han mantenido siempre en la Primera División. No es poco, está claro, pero los que somos jóvenes morimos por saborear las mieles de algún triunfo.
Recuerdo, por ejemplo, la alegría que sentí de adolescente cuando el equipo se hizo con una plaza para disputar la UEFA de la mano del magnífico Jupp Heynckes o la apoteosis que hubo en Bilbao con el subcampeonato de Liga el año del Centenario con los leones dirigidos entonces por el carismático Luis Fernández, quien toreó para la afición con una ikurriña. Me acuerdo también de momentos muy duros como los años de mitad de la década pasada en los que rozamos el descenso a Segunda, algo que finalmente no se consumó. Más recientemente, Jokin Caparrós recuperó la ilusión de todos con esa final copera de 2009 en la que Toquero nos llevó al edén por minutos con un gol tempranero que poco después fue neutralizado por cuatro bacalaos del Barça que dieron el primer título a Guardiola.
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Pero lo vivido este curso desde la llegada de Bielsa sobrepasa toda mi experiencia como aficionado “zuri-gorri”. Pese al gatillazo de las dos finales de Europa League y Copa frente a Atlético y Barcelona, en las que enseguida perdimos la opción de vencer, el mero hecho de llegar a ellas y la manera en que el equipo lo hizo han supuesto una inyección de moral enorme y un espaldarazo a nuestro sentimiento.
“El loco” rosarino ha conseguido que aprendamos de memoria ese once que ha vencido en todas las eliminatorias disputadas este año. Ese equipo, jovencísimo y con jugadores ya tan emblemáticos como Llorente, Javi Martínez o Muniain, nos ha hecho gozar en ocasiones de un juego comparable al de los mejores, mediante épicas victorias contra rivales de la talla del PSG, el Sporting de Portugal, el Schalke 04 o el Manchester United. El encuentro contra los “diablos rojos” en Old Trafford, donde los leones tuvieron un alud de ocasiones de gol y llevaron siempre la batuta gracias a un juego sublime a la vez que sencillo, se ha convertido en un auténtico referente no solo para nosotros sino para cualquier amante del fútbol.
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Nunca en mi vida el balompié ha ocupado tanto espacio en mi mente ni he visto tantos partidos del Athletic como en esta temporada para desazón de mi pareja, que veía hipotecada mi compañía por la enésima cita con esos malditos tipos en pantalones cortos. Desde la lejanía de Nueva Delhi he seguido la andadura del Athletic en todo instante, a menudo acompañado de grandes amigos. He sufrido, he llorado de alegría y de tristeza, y he envidiado a todos aquellos que disfrutaron de los muy habituales ambientazos de este curso en San Mamés, en nuestra casi centenaria Catedral.
Creo que tras llegar a la final de la Europa League de Bucarest -después de haber alcanzado también la de Copa meses antes- nos metimos todos en una especie de bucle de euforia, algo inevitable por otra parte. De hecho, desde aquella victoria en la semifinal europea de finales de abril contra el Sporting lisboeta el equipo he encadenado seis partidos sin ganar y sin anotar un solo gol, un récord histórico.
Debe quedar en todo caso un agradable regusto en la boca. Eskerrik asko leones por este año magnífico. Athletic, beti zurekin. Siempre estaremos contigo.
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<b>La marea rojiblanca en Madrid</b><br />
Camiseta de Kappa de la época de Julen Guerrero y Etxebe, gorro “pakol” afgano-paquistaní a modo de txapela y bufanda del año del Centenario (1998). Este era mi equipaje desde que me subí en el autobús en Santander hacia Bilbao para unirme allí a mis amigos César y Sara en coche hasta Madrid. Mi periplo a la final copera contra el Barcelona había comenzado en realidad unos días antes en Nueva Delhi. A primera hora del viernes en la capital vizcaína el ambiente era ya increíble. Las banderas rojiblancas poblaban cualquier ventana, las empresas habían colocado carteles con mensajes de apoyo en sus sedes y la estación de autobuses era un constante circular de aficionados, que provocaron una auténtica marea humana en la autovía de camino a Madrid.
Adelantábamos a decenas de autobuses y turismos atestados con seguidores. Había coches rojos en los que se había pegado esparadrapo blanco, motoristas enfundados en un traje bicolor especial e incluso varios seiscientos adornados para la ocasión.
Los atascos, provocados por absurdos controles policiales, entorpecieron un poco el viaje por la mañana hasta que el Ministerio de Interior canceló estos chequeos tras comprender que no podía estropear la fiesta a tanta gente sin un motivo aparente. Bastante incorrectas habían sido esa semana las palabras incendiarias de Esperanza Aguirre.
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Una vez en Madrid, la ciudad estaba tomada. Por cualquier rincón aparecía una elástica “zuri-gorri” y en cada calle se pronunciaba el tradicional “aupa” a modo de saludo para todo extraño conocido con el que uno se cruzaba. El ratio de aficionados rojiblancos frente a culés era claramente favorable a nosotros y en la zona de Athletic Hiria (ciudad), situada en Madrid Río, cerca de la Latina, uno se sentía directamente como si estuviera en Pozas o Casco Viejo en Bilbao.
Esa enorme explanada se quedó pequeña enseguida. Es difícil cuantificar la gente que se desplazó a ella, seguramente decenas de miles, la inmensa mayoría aficionados sin entrada que iban a ver el partido en las pantallas gigantes.Había cuadrillas de todo Bizkaia y Euskadi, castellano-manchegos, extremeños, gente de Madrid que apoyaba puntualmente a nuestro equipo y no pocos culés. Un océano con Ché Guevaras improvisados, txapelas, tops ajustados, alguna que otra ikurriña, tatuajes devocionales, Copas que daban el pego y la zamarra de toda la vida, la rojiblanca, en todas sus versiones, tamaños y estados.
Durante la jornada se revivió la victoria copera de 1984 sobre el Barça de Maradona y el épico partido de San Mamés contra los blaugranas de este año, también los legendarios duelos contra el Manchester United, hubo conciertos de rock y decenas de personalidades leyeron mensajes de apoyo al Athletic. Se bebieron muchos litros de kalimotxo, se degustó txakoli, y algunos como un servidor se tomaron un gran bocata de chuletón de ternera al ritmo de Athletic, beti zurekin. La fiesta fue redonda y, pese a la derrota, continuó toda la noche por los bares de la ciudad.</div>
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*Fotos (de arriba hacia abajo): 1) Aspecto de la carpa del Athletic en Madrid Río a media tarde. 2) Con mis amigos Imanol, César y Sara. 3) Imagen de una zona del complejo Athletic Hiria. 4) Con mi amigo Kepa y dos amigas suyas en un bar de la Latina tras acabar el partido.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-58169499887071101852012-03-20T11:48:00.004+05:302012-03-20T12:01:38.018+05:30El Adiós de un compañero. Carta de despedida a Agus Morales<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjarWDPNxPRG2kGrwkeF3hyphenhyphenuy65jxCjifn7NM_tegDmZEptkudsor7R6mT_Z3XEqA0Aqqjts45WxwNACX-Q0Z777Sdi5M48NgVhHgUasuZFsH8qg0AQB2cyvwRSHXzDC8oH_ccu/s1600/IMG_5196.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjarWDPNxPRG2kGrwkeF3hyphenhyphenuy65jxCjifn7NM_tegDmZEptkudsor7R6mT_Z3XEqA0Aqqjts45WxwNACX-Q0Z777Sdi5M48NgVhHgUasuZFsH8qg0AQB2cyvwRSHXzDC8oH_ccu/s320/IMG_5196.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721860692575300898" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQ2HT_mrgmQPmQlnp99II-UcGkpznrvOFBEBUI2c-6A8eOB4TSdX2EuFlmExbAqy3niWxZQq8BdKlcIchBIi62nYL507UsXhy84ZXteKD7JQ2MA4tLrcLoCbN7v3XrAevpfkf/s1600/Monz%252B%25C2%25A6n+I.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 207px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSQ2HT_mrgmQPmQlnp99II-UcGkpznrvOFBEBUI2c-6A8eOB4TSdX2EuFlmExbAqy3niWxZQq8BdKlcIchBIi62nYL507UsXhy84ZXteKD7JQ2MA4tLrcLoCbN7v3XrAevpfkf/s320/Monz%252B%25C2%25A6n+I.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721860688105620594" /></a><br />Cuando el próximo lunes conectemos el Skype en la oficina de la Agencia Efe en Nueva Delhi, al otro lado de la línea ya no estará el compañero Agus Morales para explicarnos qué sucede en Pakistán. Pakistán continuará con sus avatares e historias, igual que el resto de los países del Sur de Asia en los que Agus estuvo durante los últimos cinco años, pero él, un pratense de corazón y verbo, se encontrará deshaciendo sus maletas en Barcelona para iniciar una apasionante nueva etapa fuera de las redacciones de prensa.<br /><br />Conocí a Agus allá por 2005 en la universidad de las afueras de Barcelona en la que estudiábamos periodismo. Él era uno de los que sacaban las mejores notas así que iba a clase por la mañana, mientras que yo tenía turno de tarde. Ambos acabábamos de regresar de estancias en el extranjero y queríamos finiquitar las últimas asignaturas que restaban para concluir la carrera, ya con más ganas de meter un pie de lleno en la profesión que de continuar recibiendo lecciones magistrales desde las aulas. Y así, leyendo a Truman Capote y a Tom Wolfe, departiendo acerca de nuevo y viejo periodismo o discutiendo sobre el alto desempleo en la economía alemana, fuimos forjando nuestra amistad.<br /><br />Luego llegaron las prácticas en medios, la ilusión por firmar nuestros primeros artículos en cabeceras de gran tirada y de ir aprendiendo el oficio de la única manera que se puede: ejerciéndolo. Teníamos esa pasión aún casi virgen de desarrollar el periodismo al máximo de su expresión y con esta idea él se marchó a Delhi y yo a Berlín.<br /><br />Siempre pensé que Agus tenía un sexto sentido. Cuando hacíamos algún análisis de tipo político o social, solía extraer indicios alejados de lo previsible, como si consiguiera sus pistas mirando desde un agujerito que le permitía adoptar una perspectiva histórica infalible. No hace falta decir que obviamente el que erraba en sus pronósticos era yo, que luego me defendía escudándome en mi condición de periodista y no de analista.<br /><br />Creo que a este sexto sentido le añadía un don de la oportunidad. Su primera cobertura como enviado especial en el extranjero le llevó, a principios de 2008, al escenario inmediatamente posterior al asesinato de la ex primera ministra paquistaní Benazir Bhutto, un suceso que cambió el devenir de Pakistán. Cuando estaba de vacaciones en Bangladesh en 2009, sucedió el motín de la guardia de fronteras bangladeshí, quizás el acontecimiento más destacado de ese país en el último lustro. Y al poco de asumir la corresponsalía de Pakistán -en la que me relevó- Agus fue testigo del que ha sido el hecho informativo más mediatizado de la década, la muerte de Osama bin Laden, convirtiéndose en uno de los primeros periodistas que llegaron a la residencia del líder de Al Qaeda en Abbottabad.<br /><br />Eso por citar solo algunos ejemplos; su trabajo en estos años le ha llevado a muchos más lugares y a desgranar cantidad de acontecimientos, generalmente con esa mirada curiosa del primer día. Agus defendió a ultranza y sin flaquear en sus ideas un periodismo preciso, conciso, de fuentes y de tonos grises. Defendió un periodismo informativo cuando se trataba de informar e interpretativo cuando interpretar era el cometido. La suya era tal vez una visión demasiado romántica en los tiempos de trinchera política y sobreinformación digital que corren.<br /><br />Él fue quien me abrió la puerta del Sur de Asia, quien me invitó a descubrir esta región de hondos corazones que ahora echará en falta a ese "maisán" que conducía una vespa Kinetic hecha un trapo por las indomables avenidas de Delhi, descifraba a Tagore en Calcuta y Santiniketan o le marcaba un gol de bella factura a un portero despistado en Islamabad.<br /><br />Agus empezará a partir del próximo abril a trabajar como responsable de comunicación de Médicos Sin Fronteras. Lo hará desde Barcelona aunque allí solo estará una pequeña parte del tiempo. Normalmente se desplazará a operaciones de emergencia por todo el mundo. Todo un reto. Te deseo la mejor de las suertes compañero. Sabes que te echaremos de menos. Mucho.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-14977561264598503422012-03-15T00:17:00.004+05:302012-03-21T23:38:44.801+05:30Crónicas del invierno indio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGco_7URheV0aE8eUhLLc28Uz0F-8lqM4tJJMoaLhsFC7P3gDO8-ZfOa1kc0u-TgClHq2WYYscmmtP6eMadeynjjlhW_5jKP7EDk9o3XsbNIlmd-U1jSUlx64_F3dYHxvlxmWS/s1600/INDIA+VIUDAS+I.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGco_7URheV0aE8eUhLLc28Uz0F-8lqM4tJJMoaLhsFC7P3gDO8-ZfOa1kc0u-TgClHq2WYYscmmtP6eMadeynjjlhW_5jKP7EDk9o3XsbNIlmd-U1jSUlx64_F3dYHxvlxmWS/s320/INDIA+VIUDAS+I.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5722297742048980066" /></a>
<br />Vrindavan, la ciudad de las viudas
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<br /><a href="http://bit.ly/w5RRvl">La India, un país con 900 millones de líneas de telefonía móvil</a>
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<br />Los colores de Holi, la fiesta india más divertida
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<br /><a href="http://bit.ly/yTbE0u">vídeo</a>IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-33255713604652108042012-02-25T20:23:00.006+05:302012-03-04T12:33:40.141+05:30¿Y si a nadie le importa la muerte del periodismo?Alguien dijo en una ocasión, con ironía y tal vez algo de acierto, que lo peor de la muerte del periodismo es que alguien tendrá que contarlo. La frase, dramática y bonita al mismo tiempo, deja una ventana entreabierta para un rayo de esperanza. Es una perfecta metáfora de esa necesidad de seguir contando lo que sucede en este mundo terrenal para satisfacer algo tan humano como la curiosidad.<br /><br />La frase rezuma puro optimismo en su esencia. De ella se desprende que pese a la muerte del periodismo, el oficio seguirá sobreviviendo de alguna u otra manera, con un nombre distinto, con un traje renovado hecho a la medida de los nuevos tiempos.<br /><br />El problema de la frase es que está escrita en un lenguaje hipotético. Pura ficción y conjetura. La realidad es por contra mucho más difícil que una frase bonita. La muerte en este caso no es un golpe seco ni un breve suspiro final, ni siquiera una carrera rápida con salto al vacío incluido tras el que todo vuelve a comenzar.<br /><br />El final es más bien una lenta y dura agonía. Es un cáncer con metástasis que afecta a todos los órganos. Primero ataca a los menos esenciales, quizás por ser estos solo estéticos. Luego golpea a todos aquellos prescindibles y, finalmente, el mal es tremendamente caprichoso y afecta a las partes más vitales de la profesión.<br /><br />Las radios, las televisiones y los diarios cierran, empantanados en números rojos y deudas. Cierran con más pena que gloria, sin que nuestra generación frustrada pueda o sepa hacer gran cosa por evitarlo.<br /><br />De la noche a la mañana desaparecen cabeceras y cientos, miles de periodistas pierden sus trabajos. Pasan a deambular entre la precariedad y la dignidad en un escenario hostil. Los medios que sobreviven se hacen de piel dura: recortan, reducen, repiten y refríen. Y vuelven a recortar, reducir, repetir y refreir para seguir sobreviviendo. Es un bucle. <br /><br />El fin empieza a ser básicamente eso: sobrevivir. El objetivo principal ya no es aproximarse a la verdad, intentar entenderla e informar de lo que sucede para ofrecer más tarde las claves de lo que sucederá. Ahora se trata, tristemente cada vez más, de aparentar lo mejor posible que nos enteramos de lo que sucede y que lo hacemos lo bastante rápido como para plantar nuestra elucubración en el primer noticiero y en las portadas de los digitales.<br /><br />Todavía se puede a veces hacer buen periodismo. Un periodismo de fuentes contrastadas, de terreno y de perspectiva, de análisis en profundidad. Con suerte, un día uno encuentra un ángulo radicalmente nuevo que sorprende y arranca elogios en medio de un mar gris de contenidos anodinos. Todavía se puede sentir en ocasiones el cosquilleo en el estómago que producen las situaciones de intensidad. Pero el cosquilleo está en vías de extinción.<br /><br />Lo paradójico es que la última crisis de identidad del periodismo haya llegado en medio de la eclosión de internet, un océano lleno de oportunidades. Es curioso que en el momento en que hemos tenido más herramientas que nunca a nuestro alcance hayamos sido incapaces de diseñar un producto atractivo para los nuevos jóvenes y hayamos fracasado de paso en conservar la fidelidad de los más mayores.<br /><br />No solo eso no ha sido posible, sino que ahora nuestra credibilidad está por los suelos más fangosos. Y seguimos sin querer mirar de frente y con valentía al desarrollo lógico de los acontecimientos. Seguimos ciegos. Tanto que tras la anunciada muerte del periodismo, quizás la gente crea que no es imprescindible que alguien la cuente. Lo peor no es la muerte. Lo peor es la indiferencia.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-50048160382458697782012-01-19T12:39:00.007+05:302012-01-21T18:21:51.594+05:30Se marchó el soleteEn el momento en que ayer falleció mi abuela yo estaba a miles de kilómetros escribiendo sobre muerte, sobre un tipo de muerte dolorosa y a destiempo. Pensé que mi abuela, que se llamaba Eduarda, murió por el contrario de mucho mejor manera que los once afganos a los que poco antes dos bombas habían segado la vida en ese país en conflicto. Ellos no habían decidido irse de este mundo, lo habían decidido otros. A esos afganos quizás les quedaban todavía un sinfín de alegrías, discusiones, penas y sueños de los que alguien les había privado prematuramente por alguna estúpida razón.<br /><br />Cuando ayer murió mi abuela, ya acercándose al siglo de edad, pensé que había gastado su vida y que se había marchado tranquila, sin sobresaltos, con la misión cumplida. Me pareció que había vivido intensamente, con la mirada al frente y el zurrón lleno de experiencias. Me dio la impresión de que lo debió hacer muy bien, pues a sus espaldas deja más de una docena de hijos y una veintena de nietos que ya la están echando mucho de menos y que, seguramente, esbozarán una sonrisa siempre que la recuerden.<br /><br />Cuando mis primos y yo éramos pequeños y hacíamos nuestras travesuras en el parqué de casa o jugábamos a las chapas en el rellano, a la abuela le gustaba llamarnos "soletes". Curiosamente, el "solete" lo era en realidad ella. Un sol radiante en torno al cual giraba y tomaba calor una gran familia, cuyos miembros, que se desperdigaron por lugares más lejanos o cercanos, acababan eventualmente acudiendo a su reencuentro, a la llamada de esa líder silenciosa y paciente.<br /><br />En los últimos años, esa abuela trabajadora, esforzada y activa había ido perdiendo progresivamente toda la fuerza que la caracterizó. Hecha a la idea de la retirada, su llama se había ido poco a poco apagando. Y en su adiós, ya ingresada en un hospital de Miranda de Ebro, donde vivió la mitad de su vida, ni siquiera se notó el suspiro final. Se fue sin molestar, sin hacer ruido. Se fue escuchando. Como siempre hizo.<br /><br />¡Hasta siempre abuela!IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-3992165973825074622011-10-31T23:11:00.010+05:302011-11-01T11:44:16.973+05:30El circo de la Fórmula Uno pasa por la India<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLqP6vBqdLY-6o2GMrDNdBA3SVjjm0X9T3C53_LWNV6pBLB8Jg2dUzx-sqN9P2zKPBFSgVhz1XLypithFMIzk082IX9d5G-PS93F6mLMbF7aJnDNGBj5Zh0U3E0hgQQ8_z44Q9/s1600/A7.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLqP6vBqdLY-6o2GMrDNdBA3SVjjm0X9T3C53_LWNV6pBLB8Jg2dUzx-sqN9P2zKPBFSgVhz1XLypithFMIzk082IX9d5G-PS93F6mLMbF7aJnDNGBj5Zh0U3E0hgQQ8_z44Q9/s320/A7.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669715100240000786" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0tRQwCRbTMiNnhrLHm5LolRQAWqBy8ZULdCHp2ra5mtIMlfgkHM0viT29_LuyhlySoFvBVPmOVQ-cn5Vx6Xptm5K4HW8bxTQKthc-KG-E7TTjMkvbFbPNr-qqJgYYNZsvYtWM/s1600/A4.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0tRQwCRbTMiNnhrLHm5LolRQAWqBy8ZULdCHp2ra5mtIMlfgkHM0viT29_LuyhlySoFvBVPmOVQ-cn5Vx6Xptm5K4HW8bxTQKthc-KG-E7TTjMkvbFbPNr-qqJgYYNZsvYtWM/s320/A4.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669715098886882482" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs0vvcdUGtf5wcMDNQxwofvGAqR4X-ZTp6jPN9Z7hfNe0DJBsLqsNPa7HWxMuxUj5H-Qz1jXGkREYA30oCNzTP2-w12DleihcXUq23pwWNqeX5WpcUm8AYZDis_iK1BY2-BUcP/s1600/A3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs0vvcdUGtf5wcMDNQxwofvGAqR4X-ZTp6jPN9Z7hfNe0DJBsLqsNPa7HWxMuxUj5H-Qz1jXGkREYA30oCNzTP2-w12DleihcXUq23pwWNqeX5WpcUm8AYZDis_iK1BY2-BUcP/s320/A3.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669715091509158370" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIcOzxtr3QCzy3Z33f7-mF10DHAc0WG8UW-A52Hd2QSKKDYevA0BPJtg1QzX0YBXyJC5YE8VMe0nGJFR6t11oW1H22z_-2HxRD1g9wyqQUP0WOMwElbL0g5vGLlf2AOWxAKwJ0/s1600/A2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIcOzxtr3QCzy3Z33f7-mF10DHAc0WG8UW-A52Hd2QSKKDYevA0BPJtg1QzX0YBXyJC5YE8VMe0nGJFR6t11oW1H22z_-2HxRD1g9wyqQUP0WOMwElbL0g5vGLlf2AOWxAKwJ0/s320/A2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669715079234608674" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz2tYeXXR_WoOa6vi-_uhhXZK56AotPR_v-0E0PcBzdSP6K7J-iGWIJSXIG_ktq7oo0Yt7Q0a8BjfyPFLq2YIaAO5sCaxNpfCTnWA2n8O2ReA7jSlqWf3n6fQ48Ta4ljkupC1y/s1600/A1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz2tYeXXR_WoOa6vi-_uhhXZK56AotPR_v-0E0PcBzdSP6K7J-iGWIJSXIG_ktq7oo0Yt7Q0a8BjfyPFLq2YIaAO5sCaxNpfCTnWA2n8O2ReA7jSlqWf3n6fQ48Ta4ljkupC1y/s320/A1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669715074988316818" /></a><br />La India acaba de decir adiós a su primer Gran Premio de la F-1, un ambicioso proyecto que no ha dejado indiferente a nadie tras una semana con mucho color, un perro callejero en pista y el siempre histriónico Mr. Bean en 'boxes'.<br />El circo de Bernie Ecclestone debutaba en el gigante asiático con muchas dudas en el horizonte sobre la capacidad del país para organizar un acontecimiento de envergadura después del sonado fracaso con los Juegos de la Commonwealth que tuvieron lugar en Delhi en 2010.<br />Se estrenaba entre críticas. Sobre todo, por el alto coste -unos 400 millones de dólares- de traer un espectáculo muy elitista, con entradas de hasta 300 dólares, a un país emergente, con grandes desigualdades sociales y en el que no existe tradición de Fórmula Uno.<br />A las quejas se unieron campesinos locales, que denunciaron haber recibido por sus tierras mucho menos del valor real de mercado para construir el circuito de Buddh, situado en medio de la nada, cerca de la ciudad dormitorio de Noida y a 50 kilómetros de Delhi.<br />Pero, en medio de la polémica, los corredores manifestaron curiosidad por la diversidad cultural india y dijeron tener apetito por descubrir el último diseño del alemán Herman Tilke, una pista rápida que calificaron de "desafiante" y repleta de "buenas ideas".<br />Pese a lo apretado de sus agendas de trabajo, muchos encontraron tiempo para hacer una visita fugaz al emblemático Taj Mahal y pasearse en los tradicionales motocarros o en elefante.<br />Las dudas se dispararon, eso sí, cuando los pilotos se toparon en los primeros días una pista llena de suciedad -"como conducir sobre hielo", dijo Fernando Alonso-, y los periodistas una sala de prensa con cortes de luz y un murciélago en su interior.<br />Tampoco había un servicio de taxis, en el de autobuses reinaba el caos y durante el primer día de entrenamientos libres -el viernes-, un perro callejero se coló en el circuito y provocó un sobresalto en la sesión de prueba.<br />Por si fuera poco, uno de los actos estelares organizados en paralelo a la competición automovilística, el concierto de la banda estadounidense Metallica, tuvo que ser cancelado por deficiencias en la seguridad y disturbios causados por los asistentes.<br />Imprevistos aparte, el Gran Premio de la India fue ganando en intensidad gracias en parte a una prensa local poco o nada especializada pero volcada con la cobertura y sus pilotos indios, que dio a la cita un carácter de Estado, como si el país se jugara su imagen.<br />Así lo debió pensar el periodista indio que pidió en rueda de prensa al alemán Sebastian Vettel "unas primeras palabras" sobre la India al estilo de las que dijo el astronauta Neil Armstrong cuando puso pie en la luna -aquello de un "gran paso para la Humanidad".<br />El campeón germano de Red Bull respondió en hindi con un "gracias, tus ojos son bonitos" dedicado a las mujeres indias que arrancó algunas carcajadas aunque no frenó la diatriba de preguntas chovinistas de los informadores locales.<br />El verdadero circo comenzó ya el fin de semana con el desfile de numerosas estrellas de la industria del cine de Bollywood, del mundo del críquet y otra serie de VIP, siempre dispuestos a dejarse ver en el circuito pese a carecer de afición por el automovilismo.<br />Estuvo incluso el humorista británico Rowan Atkinson, quien siguió la competición con la escudería McLaren y gesticuló para la galería al más digno estilo de Mr. Bean cuando Lewis Hamilton embistió al Ferrari del brasileño Felipe Massa.<br />El público acabó respondiendo al llamamiento sin fisuras y con mucho color; unos 50.000 espectadores vieron el sábado la prueba clasificatoria, mientras que otros 95.000 -lleno técnico- asistieron a la carrera del domingo, según la organización.<br />Entre ellos, gran parte de la colonia española expatriada en la capital india, una treintena de jóvenes ataviados de pelucas rojas y amarillas y una pancarta enorme que rezaba "Frenando Al Oso". Al alemán, se entiende.<br /><br />(artículo publicado en la agencia EFE)<br /><br />Autoría de las fotos: Pau Miranda/Igor G. Barbero<br />Pies(de abajo hacia arriba):<br /><br />1) Mi compañero de Efe y amigo Pau Miranda y yo posamos junto al box de Ferrari correspondiente a Fernando Alonso. Él lo hace a regañadientes pues es un acérrimo seguidor de McLaren, equipo rival<br />2) Un servidor junto a la parrilla de salida del circuito internacional de Buddh, en las afueras de Nueva Delhi<br />3) El heptacampeón del mundo de Fórmula Uno, el alemán Michael Schumacher, se pasea en un coche antiguo poco antes de la carrera del Gran Premio de la India<br />4) Operarios de la escudería italiana Ferrari practican el rápido cambio de neumáticos de cara a la competición<br />5) Trabajando a tope en la sala de prensa del circuito indioIGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-69532170066353384972011-10-22T19:09:00.006+05:302012-03-21T23:46:08.988+05:30Un poco de todo desde la India<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLbXPqzfNxWArMkdKrFYwQ6_0dKWbOEu3DbC9eYs9VBI0HGaQUGDE8XmVmFerQoGEbUaot0zqW-n568BZefbnX4GYARdocMh7-RNu-l-at52OBj6pbggEFugOe37swP9gSyN5s/s1600/IMG_1152.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLbXPqzfNxWArMkdKrFYwQ6_0dKWbOEu3DbC9eYs9VBI0HGaQUGDE8XmVmFerQoGEbUaot0zqW-n568BZefbnX4GYARdocMh7-RNu-l-at52OBj6pbggEFugOe37swP9gSyN5s/s320/IMG_1152.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5722300380628007106" /></a>
<br /><a href="http://bit.ly/o2c755">El lento destape de la India</a>
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<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO09bEcXJvtp5RgDXlyZUV65yYCAhrD7U_NHrrhFCuMOZEv07kmdUHmD7mYeUunk2klGzculJELk0tQHo2F6RCHWumqF7KWlhev-TczX8WqvuLEwNy76jJull5zDbcfE2cakbF/s1600/INDIA+BODAS+V.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO09bEcXJvtp5RgDXlyZUV65yYCAhrD7U_NHrrhFCuMOZEv07kmdUHmD7mYeUunk2klGzculJELk0tQHo2F6RCHWumqF7KWlhev-TczX8WqvuLEwNy76jJull5zDbcfE2cakbF/s320/INDIA+BODAS+V.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5722300372413854850" /></a>
<br /><a href="http://bit.ly/ox8w5m">Novias indias en busca de la boda de sus sueños</a>
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<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsdnib3LUNj9w6JRP547Cmcsa5gcB231EyC8PZwLRt7goPA5V3gws7S8SxIxHsblHGY1_XH1wx6v5VAH3JGM8e53J2TZMjJNewQRrtklapxDzqOuvVbDjYm5aZXMfWw7Jfuhg/s1600/INDIA+TRABAJO+III.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsdnib3LUNj9w6JRP547Cmcsa5gcB231EyC8PZwLRt7goPA5V3gws7S8SxIxHsblHGY1_XH1wx6v5VAH3JGM8e53J2TZMjJNewQRrtklapxDzqOuvVbDjYm5aZXMfWw7Jfuhg/s320/INDIA+TRABAJO+III.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5722300356751980370" /></a>
<br /><a href="http://bit.ly/pSWiM8">Los oficios de la calle siguen muy vivos en Delhi</a>
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<br /><a href="http://bit.ly/r8Dj77">Fiebre por el fútbol en Calcuta</a>
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<br /><a href="http://bit.ly/qdPOPi">Los nuevos ricos indios se montan en el coche de lujo</a>
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<br /><a href="http://bit.ly/pFP2ne">Visita al valle de Panjshir poco antes del comienzo de la transición de seguridad en territorio afgano</a>
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<br /><a href="http://bit.ly/qvJn1f">Una esperanza de cultura en Afganistán</a>
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<br /><a href="http://bit.ly/roBlvp">El papel de los jóvenes de clase media en las protestas anticorrupción en la India</a>IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-89854624217279201292011-10-21T12:02:00.002+05:302011-10-21T17:17:07.698+05:30Bakearen garaia / Tiempo de pazSiempre eché de menos Euskadi. Creo que lo hice desde el mismo momento en que abandoné esa tierra cuando apenas era un adolescente de trece años al que le empezaban a gustar las chicas además del fútbol. La vida luego me ha llevado a muchos lugares distintos, cada uno con su delicioso intríngulis, y me ha ido convirtiendo en una de esas personas de mundo, como gusta decir a algunos. Espero que más para bien que mal. Y es en un día como hoy, horas después del anuncio de ETA, cuando más que nunca pienso desde la distancia que querría estar allí para celebrar una decisión que debió haber llegado hace mucho tiempo. Demasiado. <br /><br />Habrá quien pensará que el fin era el único desenlace lógico, que se veía venir claramente tanto por su aparente debilidad y pérdida de apoyos internos y externos en los últimos años como por sus continuos gestos recientes a la desesperada. Parte de verdad hay en esta opinión, de acuerdo, pero el paso que se acaba de dar es un pedazo de historia mayúscula del que conviene alegrarse y mucho. Es un pedazo de historia que ha costado la luna conseguir y que se ha llevado a mucha gente por el camino. Un camino en el que espero que no vuelva a caer nadie más. Nunca.<br /><br />Recuerdo mi infancia y adolescencia en Basauri, un pueblo grande cerca de Bilbao. Se agolpan en mi cabeza reminiscencias a menudo contradictorias, sentimientos encontrados, que son en parte consecuencia de esa constante bicefalia que existe en Euskadi. Recuerdo, por ejemplo, los avisos de bomba que solía haber en mi colegio de primaria que obligaban a evacuar el centro. Me parece que no sentía miedo entonces, en mi inocente niñez pensaba que era un momento especial en el que salíamos de la rutina lectiva.<br /><br />Recuerdo también que un día se murió el padre de una niña de la escuela de la edad de mi hermano pequeño y se habló mucho de ello. Después acabé comprendiendo que la víctima era un policía natural de Extremadura y que había sido asesinado por ETA. Pienso que había un silencio un tanto inquietante. Otra cosa que recuerdo es que mi padre solía contarme que cuando iba de pequeño a Euskadi desde León a visitar familiares tenía un vecino de su edad con el que siempre jugaba. Años después se enteró de que ese vecino con quien pasaba el rato había integrado en la organización.<br /><br />A menudo recuerdo que las cosas no se hablaban con franqueza y seguridad según con quién se estuviese. Se departía con mayor facilidad del enésimo partido nefasto del Athletic o de ir a comer unos pintxos al Casco que de la absurda masacre que había causado el último coche bomba. Recuerdo que, por el contrario, fuera de Euskadi con frecuencia y un extraño grado de obsesión y simplismo se hablaba mucho más de lo segundo que de lo primero. Se hacía con una ligereza que a veces conducía a uno, por rechazo, a situarse en jardines fangosos. Esa asociación del vasco y de lo vasco con lo violento por extensión dolía. Hacía un daño enorme.<br /><br />ETA se quedó vieja hace décadas y ahora, en pleno siglo XXI multimedia, de redes sociales y amplitud de miras, puede atribuirse el dudoso honor de haber impulsado hasta su propia asfixia el último conflicto armado de Europa. Se quedó vieja hace muchísimo tiempo pero creyó ilusa ser joven quizás por estar nutrida de ellos. Lo que tuvo fue siempre, básicamente, más visceralidad que reflexión y autocrítica. Se pensó que defendía a un pueblo que en realidad ya luchaba desde hacía años democracia en mano por sus propias ideas. Es ese traje del diálogo y el debate el que tendrá que probarse desde ya, y mojar su pólvora definitivamente, no guardarla en un cajón.<br /><br />Hoy no quiero hablar de futuro. Éste será largo pues ha habido mucho sufrimiento y sacrificio por todos lados y las negociaciones vendrán acompañadas de complicaciones. En esta ocasión sólo quiero pensar que los que hoy aseguran que se trata del final, de su final, hayan sido sinceros. Sólo quiero pensar que se trata de un comienzo.<br /><br />Gora Euskadi.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-64058249465229033892011-10-21T10:04:00.003+05:302011-10-21T10:41:43.710+05:30Conference on JournalismAmerican Embassy School, New Delhi, 19th of October 2011<br /><br />Hi, Namaste, how are you doing today?<br />My name is Igor. This is both a Russian name and from the Basque Country, the region situated in the north of Spain where I was born and which is unfortunately famous for being the place of the only open armed conflict in Europe (<span style="font-style:italic;">one day after ETA announced the end of the violence</span>). <br />Well yes, we are also known for being welcoming people and having a good taste for food, just as almost every culture.<br /><br />A bit more than a decade ago I was sitting like you in the high school, doing my exams and starting to think about what I should do in the future for earning my life. <br />It was such a difficult decision. It took me so much time to be sure about it. Should I do what I want to do? Should I do what I am expected to do? Maybe some of you have these kind of thoughts nowadays.<br />My parents gave me freedom of choice. They didn’t try to influence me so much. And let the heart decide. Now I am a professional journalist working for the Spanish public news Agency EFE. Since almost one year ago I work here in New Delhi, where the South Asian bureau is based. Before I was posted for three years in neighboring Pakistan and before that I was freelancing during two years in Germany.<br /><br />It is funny. When I started the 4 years degree in Journalism at the University in Barcelona, many of the professors there were active or former journalists and some of them tried to convince us, the students, about the very bad choice of studying journalism. Even when they loved it.<br />There were several reasons for that. Here I mention two of the principal ones I used to listen: <br />FIRSTLY) It is not a golden mine. It is actually very hard to find a pleasant place in this profession. There is too much competition and a very small offer for a high demand.<br />SECONDLY) If you really want to become a journalist by all means, you can study anyways something else and enter later this world. Supporters of this point argue: “Journalists know a bit of everything and never much about a specific issue, therefore if you are specialized, it will be better”.<br />The truth is that, somehow, despite these negative points of view from some insiders, this profession has had traditionally a certain level of mysticism among the society and, at least in Spain, has been one of the most demanded studies at the universities. <br /><br />I situate myself in a middle point between the critics and the defenders. Perhaps I am a bit romantic because I think that you have to believe in what you do and like it, and this will be the only way to do something well in every field, especially in journalism.<br />This profession means dedication and sacrifice. It becomes very much a part of your life, often beyond the working time. I usually say we know when we start but not at all when we finish. <br />The day can be quiet for hours until something important happens and then it is when your day is actually starting. The real news is never expected. <br />Believe me, this has broken many plans in my life, but the point is that when news arise it doesn’t feel like an obligation to cover them. It feels like a necessity. <br /><br />What do you need to become a reporter? There are certainly so many different qualities and probably nobody has all of them at the same time. From my opinion, to be honest and perseverant helps a lot. <br />And I would say one of the most important ones is to have an infinite curiosity to find out new things, to know always more, to listen and observe with attention what is in front of you and nearby. <br />Information is a priced value. It is a right. A former boss of mine used to say that we journalists have to be the ears and eyes for the readers who are not in the place where facts happen. <br />Not only this, we have to be a clear voice able to explain those things we saw and heard in a proper way, to make them understandable, even under severe pressures. We have to choose and leave apart.<br /><br />Today, journalism is changing quickly along with the technology revolution. The Internet and other new findings have made many aspects of our work easier but have also changed the traditional trends of the consumers and brought the press into a deep crisis. <br />The coming years will be very crucial to redefine the basic concept of the media and our roll in the society. In this difficult scenario I want to remember a phrase someone said some time ago:<br />“The worst point of the death of journalism is that somebody will have to tell it” (<span style="font-style:italic;">lo peor de la muerte del periodismo es que alguien tendrá que contarla</span>).<br />Thank you very much for your patience, I am now open to your questions.<br /><br /><br />*Borrador del discurso ofrecido ante estudiantes de entre 14 y 18 años de la escuela americana de Nueva Delhi, que había organizado unas jornadas sobre diferentes profesiones. En mi caso me tocó hablar de periodismo durante diez minutos y responder preguntas otros diez en tres sesiones distintas que contaron con gran asistencia de estudiantes, muchos de ellos muy curiosos. "¿Tienes una hora límite para enviar noticias? ¿Cómo consigues tus fuentes? ¿Quién decide lo que se debe publicar? ¿Es peligroso ser periodista? ¿Es difícil? ¿Se viaja mucho? Estas fueron algunas de las cuestiones que intenté responder.IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-36799050975847706832011-10-18T12:24:00.005+05:302011-10-19T09:24:08.172+05:30Postal desde Calcuta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnSp2Rpohyg5Kknu6SmRmvsYjjx1JLesXZBVh2dsfliOiRff3MgdopFEqvh2RO1FyDFbJs6UWC1hisai5Jzbqfcv7e6j_gsRIaTrf11kvhkbpDH5QjbJ44YoGkCNI_i8OORqoH/s1600/5.IMG_1559.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnSp2Rpohyg5Kknu6SmRmvsYjjx1JLesXZBVh2dsfliOiRff3MgdopFEqvh2RO1FyDFbJs6UWC1hisai5Jzbqfcv7e6j_gsRIaTrf11kvhkbpDH5QjbJ44YoGkCNI_i8OORqoH/s320/5.IMG_1559.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664724506247586642" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Iy007AKsCjBlnoUoWu-O-8hK-rzt2s_P87PGTGu7SQ40CklbPYLybqBS-jYzIITUA9wIFPCBJ4ZW4QVgY3rwgW8WtHbnyBhGDjQdtvl_7u5XijwC7-nnpU6fVhKRyjmvj7KC/s1600/4.IMG_1806.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Iy007AKsCjBlnoUoWu-O-8hK-rzt2s_P87PGTGu7SQ40CklbPYLybqBS-jYzIITUA9wIFPCBJ4ZW4QVgY3rwgW8WtHbnyBhGDjQdtvl_7u5XijwC7-nnpU6fVhKRyjmvj7KC/s320/4.IMG_1806.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664724494408396914" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62cJh_ikZf8zGP4_cKCZHj-KjhT5fHpfIsCaIRGb1mTUdodoeHm1cx7ZM53__z2LBIQAIYeku8_YHiWjNZebQ08akK4uLPXYAvVNjZBgTLEJJrXSYi94wuLF24JmRXW9XPCsP/s1600/3.IMG_1514.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62cJh_ikZf8zGP4_cKCZHj-KjhT5fHpfIsCaIRGb1mTUdodoeHm1cx7ZM53__z2LBIQAIYeku8_YHiWjNZebQ08akK4uLPXYAvVNjZBgTLEJJrXSYi94wuLF24JmRXW9XPCsP/s320/3.IMG_1514.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664724486280094498" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj30YmRRioM6Cn8tzY2ODae8syHqLCf-3u3J9xRQToMtZ01X0_6uTLMrwFcYgpYU2kYrcEtqx8tZzGtYX-MDHl8VvjY27EIGW0h5-q8PtVlclZizD65fmMhBNIlO1O0FqzjoKVd/s1600/2.IMG_1616.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj30YmRRioM6Cn8tzY2ODae8syHqLCf-3u3J9xRQToMtZ01X0_6uTLMrwFcYgpYU2kYrcEtqx8tZzGtYX-MDHl8VvjY27EIGW0h5-q8PtVlclZizD65fmMhBNIlO1O0FqzjoKVd/s320/2.IMG_1616.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664724478722485154" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDxY-K3agDJNHLNZIOsFbZWY4M3TJGxUGvh227kuxDipDFwnpWcLPZeXaViqTWBwDDZZDtP0ZPvaYDEAnsnlXOrWh9YRbOaCq68jAp8wpbwQ77tdwiNCtUfrtTN8-9Ey3gSfpJ/s1600/6.IMG_1890.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDxY-K3agDJNHLNZIOsFbZWY4M3TJGxUGvh227kuxDipDFwnpWcLPZeXaViqTWBwDDZZDtP0ZPvaYDEAnsnlXOrWh9YRbOaCq68jAp8wpbwQ77tdwiNCtUfrtTN8-9Ey3gSfpJ/s320/6.IMG_1890.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664724475327517490" /></a><br />En Calcuta la gente se reúne para hablar, hay cafés en los que sólo sirven café y en los semáforos suenan canciones del mágico Tagore, el Nobel que todo lo hacía, la insignia nacional que todos recuerdan con orgullo. Algunos dicen que Calcuta, que fue la capital india durante la época colonial británica, es la única verdadera ciudad del gigante asiático hoy en día.<br />Quizás es un halago exagerado para una metrópoli tan o más bulliciosa y caótica que otras emblemáticas como Delhi, Bombay o Chennai (Madrás). Lo cierto es que en sus calles y avenidas se puede pasear; las aceras son dominio de los peatones. <br />De los peatones y de un sinfín de elementos más pero nunca de los automóviles, las bicis, motos, el tranvía o los rickshaws que, en todas sus modalidades, se pelean por abrirse paso en las calzadas calcutenses. En ellas siguen vigentes y mucho, pese a estar prohibidos, los tradicionales carros empujados por escuálidos brazos sin ningún tipo de ayuda motorizada.<br />Considerada el epicentro de la cultura bengalí que desde hace décadas está dividida entre la India y el vecino Bangladesh, Calcuta es, además, para gozo de un europeo, el principal bastión futbolístico del país. Es una ciudad en la que el críquet ve discutido su trono.<br />La urbe cuenta con un equipo de balompié más añejo que cualquiera de los grandes españoles y dispone del segundo estadio más magno del planeta, un húmedo asador de hierba artificial en el que hace poco Messi hizo algunas de sus filigranas y que hierve al son de cien mil voces cuando los dos clubes más importantes de la ciudad se miden en el clásico de Bengala.<br />La pobreza salta en Calcuta a los ojos con una suave violencia. Lo hace con cada niño que se baña en un charco de agua sucia, con el anciano que dormita en una esquina o el mendigo que clava las uñas en el cristal de tu taxi amarillo. <br />La miseria no se oculta en arrabales. Se codea con todo y con todos, se tiñe de aparente normalidad, de destino obligado y causa perdida que ni cientos de fundaciones de la Madre Teresa podrían llegar a atajar jamás. <br />Y al mismo tiempo, de repente, se levanta una urbe sublime, con finos y estéticos edificios desvencijados, amplios jardines, caballos, carruajes y avenidas con árboles frondosos. De repente pide protagonismo una ciudad con el metro más antiguo de la India y múltiples centros culturales, con mezquitas, catedrales, sinagogas, y largos paseos a la orilla del Ganges.<br />El río se presenta aquí enorme y bello cuando está a punto de morir. Es cruzado por puentes mayúsculos y se antoja más hindú que nunca, arrastrando en el otoño festivalero cientos de miles de dioses venerados que fueron sumergidos a su suerte en la nocturnidad.<br /><br />Pies de foto (de abajo hacia arriba): <br />1) Una niña se baña en la acera de una calle en el sur de Calcuta<br />2) Vista del Memorial de Victoria<br />3) En escultor trabaja en una figura de la diosa Kali en un barrio septentrional de la ciudad<br />4) A orillas del Ganges junto al puente de Howrah<br />5) Un rickshero tradicional tira del carro con sus brazos; esta modalidad está prohibida en la India pero sigue vigente en CalcutaIGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-18379513088648871612011-07-25T10:25:00.001+05:302011-07-25T10:29:51.904+05:30Mother IndiaEste fin de semana he visto el clásico “Mother India”, producido y dirigido por Mehboob Khan en 1957. 54 años después, la película continúa siendo uno de los grandes referentes del cine en el gigante asiático. El mensaje está de hecho aún muy vivo. “Mother India” relata las penurias cotidianas que cualquier indio puede llegar a padecer y las ejemplifica en la figura de Radha: primero esposa, luego madre y abuela, pero siempre y sin descanso, trabajadora.<br />Radha y su marido viven encadenados desde la boda a deudas invencibles con un tramposo prestamista del pueblo, quien perpetúa la extorsión aprovechándose de su analfabetismo y del desinterés de los ancianos del lugar en que venga la Policía a mediar en el asunto. <br />Cuando apenas está terminando de disfrutar la pareja de su recién casamiento, ya empiezan a llegar los hijos, uno, dos, tres... Con la llegada de los vástagos se impone la necesidad de trabajar más en el campo para poder alimentarlos. Pero el esfuerzo por cultivar más la tierra acaba matando a uno de sus bueyes y para mayor frustración el marido se queda inválido. Las tragedias continuarán sacudiendo a lo largo de la historia a la familia, que cada cierto tiempo tendrá que verse las caras con el usurero y luchará por conservar a toda costa la dignidad.<br />“Mother India” es capaz de reunir en algo menos de tres horas de cine puramente lineal y de manera sutil y sencilla muchos de los estereotipos de la India rural, que hoy sigue siendo donde vive la mayor parte de la población del país. <br />Pese a ser el primer generador de empleo, la agricultura atraviesa horas muy bajas en la India, con un crecimiento muy por debajo de la media del PIB. Miles de campesinos se quitan cada año la vida ante las dificultades económicas y otros emigran a las ciudades a malvivir con trabajos que tampoco mejoran sustancialmente sus condiciones.<br />“Porque nacemos / debemos vivir en este mundo / Si la vida es veneno / tenemos que beberlo¨, clama una de las canciones que Radha y sus hijos cantan mientras aran el campo a la espera de tiempos mejores. Una metáfora sublime con una fuerte carga religiosa, que en este caso del hinduismo no difiere gran cosa de otras religiones muy implantadas en la región como el islam, según las cuales uno debe aceptar la vida que le toca vivir.<br />La película también aborda el papel de la mujer en su relación con los hombres y la necesidad de conservar el honor. Sirva de muestra la siguiente estrofa.<br />“Una mujer debe defender su honor / Si vives honorablemente / Morirás honorablemente / Tu Creador no te abandonará / Nada es imposible si trabajas duro”.<br />En definitiva, un clásico muy recomendable para pasar una larga tarde domingo viendo una película entretenida antigua pero tremendamente actual.<br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=yNFPjvT5PJM">Ver fragmento de la peli</a>IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14566718.post-33732769198439934502011-06-21T12:14:00.004+05:302011-06-21T12:31:36.760+05:30Selección de temas recientesVisto el abandono al que tengo sometido mi blog en los últimos tiempos, he decidido colgar algunas historias recientes. Disculpen la falta de creatividad.<br /><br /><a href="http://www.lavanguardia.com/vida/20110607/54166158836/un-barcelones-cumple-dos-anos-en-bicicleta-electrica-por-el-mundo.html">Un barcelonés pedalea por el mundo con una bici eléctrica para promover las energías renovables</a><br /><br /><a href="http://www.vanguardia.com.mx/literaturaabreunespacioparahablardesexoenlaindia-682392.html">La literatura india también habla de sexo</a><br /><br /><a href="http://noticias.terra.com.ar/la-india-quiere-poner-coto-a-los-crimenes-de-honor,6f8804126237f210VgnVCM10000098f154d0RCRD.html">La Justicia india quiere poner coto a los crímenes de honor</a><br /><br /><a href="http://www.adn.es/internacional/20110320/NWS-0142-India-eutanasia-pasiva-timida-puerta.html">Se abre una puerta a la eutanasia pasiva en el gigante asiático</a><br /><br /><a href="http://www.adn.es/internacional/20110330/NWS-1627-Pakistan-India-diplomacia-criquet-acercan.html">La diplomacia del críquet une a dos vecinos de relaciones difíciles</a><br /><br /><a href="http://www.7dias.com.do/app/article.aspx?id=96504">Lucha contra la corrupción a través de la huelga de hambre</a><br /><br /><a href="http://www.informador.com.mx/entretenimiento/2011/298630/6/baba-ramdev-un-guru-controvertido.htm">Un gurú controvertido</a>IGOR G. BARBEROhttp://www.blogger.com/profile/09236262503923324585noreply@blogger.com0